Danh mục: Chưa phân loại

“Em vẫn không tin được là chúng ta đã cưới rồi!” – cô thì thầm.

Minh cười: “Anh đã chờ ngày này lâu lắm rồi.”

Cả hai đắm chìm trong niềm hạnh phúc, không hề biết rằng một chiếc xe tải lớn phía sau đang lao đến với tốc độ kinh hoàng.

Một tiếng động chát chúa vang lên.

Chiếc Mercedes bị húc mạnh từ phía sau, văng xa gần 10 mét trước khi lật nhào xuống vệ đường.

Tiếng kính vỡ loảng xoảng, tiếng kim loại va chạm vang lên trong không trung.

Trong khoảnh khắc ấy, mọi thứ như quay chậm.

Ngọc hét lên trong hoảng loạn, tay cô cố nắm lấy Minh nhưng cơ thể bị quăng về phía trước. Minh cũng hét lớn, cố với lấy cô nhưng vô ích.

Rồi tất cả chìm vào bóng tối.

Tiếng còi xe cứu thương vang lên, phá vỡ không gian yên tĩnh.

Người đi đường vội vã chạy đến, cố giúp đỡ nhưng cảnh tượng trước mắt khiến họ chết lặng.

Chiếc xe hơi bị bẹp dúm. Máu loang lổ trên đường nhựa.

Nhân viên cứu hộ phải mất hơn 15 phút để kéo hai nạn nhân ra khỏi đống đổ nát.

Ngọc được đưa đi cấp cứu trong tình trạng nguy kịch. Minh, với những vết thương nặng, cố gắng thều thào một điều gì đó nhưng rồi rơi vào hôn mê.

Tại bệnh viện, bác sĩ chạy đua với thời gian để giành giật mạng sống cho hai người.

Nhưng sau nhiều giờ phẫu thuật, một tin dữ được báo ra: Minh đã không qua khỏi.

Ngọc tỉnh dậy sau cơn hôn mê, nhưng khi cô hỏi về chồng, không ai dám trả lời.

Và khi sự thật được tiết lộ, cô hét lên thảm thiết, nước mắt tuôn trào.

Hạnh phúc vừa chạm tay chưa đầy một giờ, giờ đây cô đã trở thành góa phụ.

Cảnh sát vào cuộc điều tra và phát hiện điều bất ngờ: vụ tai nạn không phải do sự cố giao thông bình thường.

Chiếc xe tải gây tai nạn đã cố tình lao vào xe của Minh và Ngọc.

Tài xế xe tải là một người đàn ông trung niên, khi bị bắt, hắn lộ vẻ hoảng loạn và không ngừng lẩm bẩm: “Tôi không cố ý… Tôi chỉ làm theo lệnh…”

Lệnh của ai?

Điều tra sâu hơn, cảnh sát phát hiện một bí mật động trời: tai nạn này có thể là một vụ mưu sát được lên kế hoạch từ trước.

Ngọc, dù suy sụp, vẫn muốn biết sự thật.

Cô bắt đầu nhớ lại những điều kỳ lạ trước đám cưới: những cuộc gọi nặc danh, những bức thư cảnh báo cô đừng lấy Minh.

Khi cảnh sát mở rộng điều tra, họ phát hiện ra một nhân vật đáng ngờ: Hà – người yêu cũ của Minh.

Hà từng có mối tình sâu đậm với Minh nhưng bị anh chia tay để đến với Ngọc.

Sau khi chia tay, cô ta rơi vào trầm cảm, từng đe dọa sẽ trả thù nếu Minh cưới người khác.

Những bằng chứng dần hé lộ: Hà đã thuê tài xế xe tải để “dàn dựng một vụ tai nạn”. Cô ta muốn Minh sống nhưng bị thương nặng, buộc phải quay về với mình. Nhưng kế hoạch đã đi quá xa.

Khi bị bắt, Hà chỉ cười nhạt:
“Anh ấy đáng lẽ phải là của tôi.”

Sau vụ án, Hà bị kết án tù chung thân, nhưng điều đó không thể đưa Minh trở lại.

Ngọc sống những ngày còn lại với trái tim tan vỡ. Cô rời xa thành phố, đến một vùng quê hẻo lánh để tìm sự bình yên. Mỗi năm, vào ngày cưới, cô lại mang hoa đến mộ Minh, đứng thật lâu trước bia mộ lạnh lẽo.

Một tình yêu đẹp, một cuộc hôn nhân mới chớm nở, nhưng chỉ trong 30 phút, đã bị cướp đi mãi mãi.

Liệu số phận có quá tàn nhẫn?

Bà Hường là người thật thà, chịu khó. Ngày hai buổi cơm nước, dọn dẹp, chăm ông Thọ như người nhà.

Thi thoảng bà kể về cô con gái duy nhất, năm nay 22 tuổi, tên là Nhi, vừa học xong trung cấp mầm non, chưa xin được việc.

Rồi một trận lũ lớn bất ngờ đổ về cuốn phăng cả dãy nhà ven sông, trong đó có căn nhà nhỏ của hai mẹ con bà Hường.

Mất nhà, mất đồ đạc, mẹ con bà chẳng còn nơi nương tựa. Ông Thọ nghe tin liền bảo:

– Thôi thì… mẹ con cô cứ về đây ở tạm. Nhà tôi còn phòng trống.

Giúp tôi mà giờ có chuyện, tôi không thể làm ngơ.

Vậy là Nhi cũng dọn về ở chung. Ban đầu, cô gái ít nói, hay nép mình sau mẹ.

Nhưng sống một thời gian, mọi người dần thấy cô cởi mở hơn, thỉnh thoảng còn phụ mẹ nấu cơm, hái rau, chăm sóc ông Thọ.

Ba tháng sau, chuyện chẳng ngờ lại xảy ra. Hàng xóm xì xào, người nọ truyền người kia:

– Này… con Hường nó có bầu!

– Hả? Con Hường thì già rồi, chẳng lẽ là con bé Nhi?

– Ừ, chính nó. Còn chưa chồng! Mà ai là cha cái thai chứ? Ở trong nhà ấy, ngoài ông Thọ thì còn ai?

– Chẳng lẽ… ông ấy?

Tin đồn lan nhanh như gió thổi. Người thì thương hại ông già cô độc, người thì mắng mỏ.

Con cái ông ở Hà Nội cũng nghe được, vội vã chạy về, mặt mũi đỏ gay vì giận. Con trai cả đập bàn:

– Bố! Bố không thấy nhục à? Tuổi này rồi còn làm chuyện đó?

Ông Thọ im lặng. Ông nhìn bà Hường, nhìn Nhi đang ôm bụng, nước mắt giàn giụa.

Mãi sau, ông mới thở dài:

– Bố không làm điều gì sai. Nhưng nếu tụi bay đã muốn biết sự thật… thì để nó nói!

Nhi gạt nước mắt, nói trong nghẹn ngào:

– Đứa bé trong bụng con… không phải của ông Thọ. Là của anh Dũng, người yêu con.

– Người yêu? Vậy sao giấu? – một người con hỏi.

– Vì tụi con chỉ mới yêu nhau. Nhưng hôm lũ, ảnh là người đầu tiên đến cứu mẹ con con.

Tụi con trốn ra được rồi, đêm hôm đó trú nhờ nhà một người quen… và chuyện xảy ra.

Sau này biết có thai, con định nói, nhưng ảnh đi xuất khẩu lao động.

Con lo không ai tin, lại sợ tai tiếng, nên im luôn.

Bà Hường rưng rưng:

– Tôi biết chuyện nhưng xin con đừng nói vội. Sợ ông Thọ đuổi mẹ con tôi đi, sợ hàng xóm dị nghị.

Ông Thọ không làm gì sai cả. Ông là người tử tế nhất tôi từng gặp!

Ông Thọ khẽ ho khan rồi đứng dậy, nói chậm rãi:

– Tôi sống hơn nửa đời người, có làm gì thì cũng chịu trách nhiệm. Nhưng lần này, tôi bị oan.

Chỉ mong hàng xóm đừng quá độc miệng. Mẹ con người ta khổ đủ rồi…

Sau đó, ông nhìn con trai:

– Còn tụi bay, đừng chỉ biết phán xét. Có lo được cho bố đâu, giờ về lên giọng dạy dỗ!

Tin tức rồi cũng qua đi. Nhưng từ đó, người làng có cái nhìn khác với ông Thọ — tôn trọng hơn.

Còn Nhi, vài tháng sau sinh một bé trai khỏe mạnh. Dũng gọi điện từ nước ngoài về, hứa sẽ cưới khi về nước.

Ông Thọ thì vui vẻ bồng bế thằng bé như cháu ruột. Ông cười, ánh mắt hiền hậu:

– Cái gì đến, rồi cũng đến. Chỉ cần sống thật tử tế, trời chẳng phụ ai đâu.

Tôi tên Hoàng, 35 tuổi, làm quản lý kinh doanh cho một công ty thiết bị điện ở TP.HCM. Vợ tôi là Thu, 33 tuổi, giáo viên tiểu học.

Chúng tôi cưới nhau 8 năm, có một con gái 6 tuổi tên Bống.

Tôi từng nghĩ gia đình mình ổn. Thu hiền, ít nói, không ghen tuông vô cớ.

Tôi đi sớm về khuya, công tác liên tục, cô ấy chỉ nhắn: “Anh về ăn cơm không?” hoặc “Nhớ mặc áo ấm.”

Chính sự bình thản đó khiến tôi chủ quan.

5 năm trước, tôi quen Trang, 27 tuổi, nhân viên marketing đối tác.

Trang trẻ, biết chiều, nói chuyện cuốn hút, nhìn tôi như nhìn một người đàn ông đáng nể. Tôi sa vào lúc nào không hay.

Tôi nói dối Thu bằng những buổi “tiếp khách”, những chuyến “họp ngoài giờ”.

Thu không tra hỏi. Không lục điện thoại. Không khóc lóc. Không đánh ghen.

Có lần tôi say, về nhà lúc 2 giờ sáng. Thu chỉ mở cửa, đặt khăn lên bàn rồi quay vào phòng ngủ. Tôi đã nghĩ: “Cô ấy không biết… hoặc biết nhưng chịu.”

Rồi Trang có thai.

Ngày Trang đưa que thử thai hai vạch, tim tôi đập như muốn vỡ. Tôi bảo Trang bỏ đi. Trang cười nhạt:
— “Anh nghĩ em là loại phụ nữ có thể bị đá dễ vậy à?”

Trang đòi danh phận, đòi tiền, đòi tôi ly hôn. Tôi chưa dám. Tôi sợ mất con, sợ bố mẹ hai bên, sợ mất cái vỏ “gia đình tử tế”.

Tôi kéo dài bằng lời hứa hẹn.

Đến tháng thứ chín, Trang sinh con trai. Tôi đứng ngoài hành lang bệnh viện, nhìn đứa bé đỏ hỏn trong tay cô ta, lòng vừa thương vừa hoảng. Tôi mở điện thoại nhắn cho Thu: “Anh đi công tác vài hôm.”

Ngay lập tức, Thu trả lời đúng một câu:
“Ừ. Anh cứ đi.”

Không chấm hỏi. Không thêm chữ nào.

Tối hôm đó, tôi về nhà lấy ít đồ. Cửa không khóa. Trong nhà vẫn sạch sẽ, gọn gàng. Trên bàn ăn có sẵn cơm canh còn nóng, như mọi ngày.

Nhưng cạnh mâm cơm là một chiếc phong bì màu vàng.

Ngoài phong bì ghi rõ:
“HOÀNG – ký đi.”

Tôi mở ra.

Bên trong là đơn ly hô.n đã điền đầy đủ thông tin, kèm theo một tập giấy tờ sao kê, ảnh chụp tin nhắn, lịch khách sạn, hóa đơn chuyển khoản… Tất cả những thứ tôi tưởng mình giấu kín suốt 5 năm.

Tôi đứng chết trân. Lúc đó tôi mới hiểu:
Thu không hề không biết.

Cô ấy chỉ đang chờ…

Chờ đến ngày tôi tự tay bước vào cái bẫy mà cô ấy giăng sẵn.

Tôi cầm tập giấy mà tay run bần bật. Trong đó không chỉ có bằng chứng ngoại tình, mà còn là những thứ tôi chưa từng nghĩ Thu sẽ động tới: tài khoản ngân hàng đứng tên tôi, lịch sử chuyển khoản, hợp đồng mua xe, cả chuyện tôi từng cầm cố sổ tiết kiệm để đưa Trang thuê căn hộ.

Tất cả được Thu in ra, sắp xếp theo thứ tự thời gian như một bộ hồ sơ vụ án.

Tôi quay sang phòng ngủ. Thu đang ngồi trên giường, tóc vẫn gọn, mặc bộ đồ ngủ màu xám. Bống đã ngủ say bên cạnh, ôm con gấu bông.

Thu nhìn tôi, không mắng, không khóc. Ánh mắt cô ấy bình thản đến lạnh người.

Tôi cố nuốt nước bọt:
— Em… em biết từ lúc nào?

Thu trả lời:
— Năm thứ hai.

Tôi nghẹn lại. Nghĩa là 3 năm còn lại, cô ấy chỉ im lặng quan sát?

— Sao em không nói? Sao em không làm lớn chuyện?
Thu nhếch môi, giọng đều đều:
— Nói để làm gì? Anh có dừng không?

Tôi im. Không dám nhìn thẳng.

Thu đứng dậy, kéo ngăn tủ lấy thêm một tập giấy khác. Lần này là giấy tờ nhà. Tôi lật ra, mới thấy căn nhà chung chúng tôi đang ở… đã chuyển sang tên Thu từ mấy tháng trước.

Tôi trợn mắt:
— Chuyển sang tên em hồi nào? Anh đâu có ký?

Thu đáp:
— Anh ký rồi. Lần anh ký “giấy vay ngân hàng” mà không đọc kỹ.

Tôi toát mồ hôi lạnh. Đúng là có một lần Thu bảo cần chữ ký để làm thủ tục “tối ưu lãi suất”. Tôi ký như cái máy vì tin vợ.

Lúc đó tôi còn nghĩ: “Vợ mình hiền, lo cho mình.”

Hóa ra cô ấy… đang chuẩn bị đường lui.

Thu nói tiếp:
— Em cũng không muốn Bống lớn lên trong nhà có cảnh bố mẹ giật tóc, đánh ghen. Em không muốn con nhớ về tuổi thơ bằng tiếng chửi.

Tôi giãy nảy:
— Nhưng em làm vậy là… là tính toán!

Thu nhìn tôi như nhìn một người lạ:
— Anh ngoại tình 5 năm, có con với người ta. Anh gọi đó là gì?

Tôi cứng họng.

Thu đặt bút lên phong bì:
— Ký đi. Anh cứ ký, rồi anh muốn qua với ai cũng được.

Tôi nhìn sang Bống. Con bé ngủ ngon lành. Tôi nhớ cái cảnh nó chạy ra cửa mỗi chiều: “Ba về rồi!” Tôi nhớ cảm giác bình yên giả tạo đó.

— Thu… anh sai rồi. Anh sẽ cắt với Trang. Anh về với mẹ con em.

Thu không cười, không xúc động. Cô ấy chỉ hỏi ngược:
— Cắt kiểu gì? Con anh vừa sinh. Anh định phủi luôn à?

Tôi nín.

Thu nói chậm rãi:
— Anh tưởng em im lặng là yếu đuối. Nhưng em chỉ đang chọn thời điểm.

Thời điểm đó là khi anh không còn đường chối, và khi tất cả bằng chứng đã đủ để anh không thể lật kèo.

Tôi rùng mình. Một cảm giác bị lột sạch.

Tôi cầm điện thoại gọi Trang, định cầu xin cô ta đừng làm lớn chuyện. Nhưng vừa gọi, tôi thấy thông báo tin nhắn:

Trang gửi hình ảnh giấy khai sinh của con trai.
Dòng chữ cha: Hoàng Nguyễn.

Ngay sau đó là một câu:
— “Mai anh qua ký giấy nhận con. Không thì em gửi hết cho vợ anh, công ty anh, và cả bố mẹ anh.”

Tôi bần thần.

Tôi quay sang Thu, như người chết đuối bấu víu:
— Em… em giúp anh được không?

Thu cầm ly nước, uống một ngụm, rồi nói nhẹ như không:
— Em giúp rồi.

Tôi không hiểu.

Thu rút điện thoại, mở ra một đoạn ghi âm. Giọng Trang trong đó the thé:
— “Tôi chỉ cần tiền. Chồng chị mà không đưa, tôi phá nát hết.”

Tôi chết lặng.

Thu đã gặp Trang. Không đánh ghen. Không chửi bới. Cô ấy… thu thập chứng cứ.

Thu nhìn tôi, giọng dửng dưng đến tàn nhẫn:
— Mai anh qua nhận con đi. Nhưng từ giờ trở đi, mọi thứ của anh… không còn thuộc về anh nữa.

Tôi rơi phịch xuống ghế.

Lần đầu tiên trong đời, tôi nhận ra một sự thật:

Một người phụ nữ không ầm ĩ… không phải vì họ không đau.

Mà là vì họ đã đau đến mức không còn cần phải hét lên nữa.

Sáng hôm sau, tôi đến bệnh viện gặp Trang. Cô ta mặc váy rộng, gương mặt xanh xao nhưng ánh mắt vẫn đầy chiến thắng. Đứa bé nằm trong nôi, thỉnh thoảng oe oe.

Trang nhìn tôi, hất cằm:
— Anh ký đi. Nhận con đàng hoàng.

Tôi cầm bút mà như cầm dao. Tôi biết, nếu ký xong, cuộc đời tôi sẽ rẽ sang một ngả khác. Không còn đường quay lại như trước.

Nhưng tôi cũng biết, tôi đã tự mình tạo ra ngả rẽ đó từ 5 năm trước.

Ký xong, Trang lập tức chuyển sang giọng khác:
— Tháng nào anh chuyển cho em 20 triệu. Em không cần anh ở đây, em chỉ cần anh đừng để mẹ con em thiếu thốn.

Tôi bật cười cay đắng:
— Em nói muốn danh phận mà?

Trang nhún vai:
— Danh phận là thứ để dọa anh thôi. Anh nghĩ em thật sự muốn làm vợ hai à? Em chỉ cần anh có trách nhiệm và có tiền.

Tôi nhìn Trang, thấy rõ bản chất mình đã chọn: một mối quan hệ xây bằng bí mật, thì kết thúc cũng chỉ là trao đổi.

Tôi về nhà. Thu đã dắt Bống đi học từ sớm. Trên bàn là một tờ giấy ghi lịch rõ ràng:

• Thứ 2,4,6: tôi được đón Bống sau giờ học.

• Thứ 3,5,7: Thu đón.

• Chủ nhật: một tuần tôi, một tuần Thu.

• Tài chính nuôi con: tôi chuyển cố định mỗi tháng.

Rõ ràng, sòng phẳng, không thừa một chữ cảm xúc.

Tôi gọi cho Thu:
— Em chuẩn bị hết rồi sao?

Thu đáp:
— Ừ. Em chỉ làm những thứ cần làm.

Tôi hỏi trong tuyệt vọng:
— Em… không tiếc hả?

Ở đầu dây bên kia, Thu im lặng vài giây. Rồi cô ấy nói:
— Em từng tiếc. Nhưng em hết rồi.

Câu nói đó còn đau hơn ngàn lần chửi mắng.

Tôi đến công ty. Sếp gọi tôi lên phòng. Trên bàn là một bản in email nặc danh gửi cho phòng nhân sự: tố cáo tôi có quan hệ ngoài luồng với đối tác, kèm theo vài hình ảnh tôi và Trang đi cùng nhau.

Tôi bủn rủn: “Trang làm.”

Nhưng sếp lại nói:
— Hoàng, bộ phận kiểm soát nội bộ đã kiểm tra. Em chuyển tiền cho đối tác qua tài khoản cá nhân, có dấu hiệu vi phạm quy định. Em tạm nghỉ để công ty xử lý.

Tôi ngồi thụp xuống. Tôi không chỉ mất gia đình.

Tôi còn có nguy cơ mất sự nghiệp.

Tối đó, Trang gọi:
— Anh thấy chưa? Tôi bảo rồi. Đừng để tôi phải làm lớn chuyện.

Tôi gằn giọng:
— Mày điên à? Mày hủy hết đời tao rồi.

Trang cười:
— Anh hủy đời anh từ lúc anh chọn em.

Cúp máy, tôi thấy đầu óc trống rỗng.

Tôi chạy đến nhà bố mẹ. Mẹ tôi nhìn tôi, ánh mắt đỏ hoe:
— Sao con lại làm vậy hả Hoàng? Con bé Thu nó hiền quá, nó không nói nhưng nó đau lắm đó!

Tôi định phản bác, nhưng không còn sức.

Vài ngày sau, Thu gửi tin nhắn:
— Em đã nộp đơn ly hôn. Tòa hẹn hòa giải tuần sau. Anh đến đúng giờ.

Không xin lỗi. Không trách. Không năn nỉ.

Sự lạnh lùng của Thu làm tôi phát điên. Tôi muốn cô ấy gào lên, đập đồ, tát tôi một cái cũng được. Ít ra như vậy còn chứng tỏ cô ấy còn yêu.

Nhưng không.

Ngày ra tòa, Thu mặc áo sơ mi trắng, quần đen, giống hệt một giáo viên đi họp phụ huynh. Cô ấy ký giấy nhanh gọn, không run.

Tôi nhìn bàn tay đó, từng nấu cơm, từng giặt đồ cho tôi. Bàn tay đó giờ ký chấm dứt cuộc hôn nhân như ký một bài kiểm tra.

Khi bước ra khỏi tòa, tôi gọi:
— Thu…

Cô ấy quay lại, lần đầu tiên ánh mắt hơi mềm đi. Nhưng chỉ thoáng qua.

Thu nói:
— Anh đừng ghét em. Em không tàn nhẫn. Em chỉ không còn ngu nữa thôi.

Câu đó như một nhát dao cuối cùng.

Tôi đứng giữa sân tòa, trời nắng gắt, mà lạnh đến tận xương.

5 năm tôi nghĩ Thu không biết.

5 năm tôi nghĩ Thu không làm ầm lên vì Thu yếu.

Nhưng cuối cùng, người bị dồn đến chân tường lại là tôi.

Tôi có con trai mới sinh.
Nhưng tôi không có gia đình.

Tôi có tự do.
Nhưng tôi không còn ai đợi tôi về ăn cơm nữa.

Và đó là cái giá của kẻ phản bội.

Mấy hôm nay trời lành lạnh, mưa phùn giăng nhẹ như một tấm khăn mỏng phủ lên khung cảnh làng quê yên bình.

Phong cùng vợ là Hoa về quê vợ thăm gia đình ít hôm. Nhà vợ anh ở một vùng bán sơn địa, có rừng, có suối, có cả vườn chè ngát hương sau hè.

Từ lúc về, Phong cư xử hết mực lễ độ với mẹ vợ – bà Dung, người phụ nữ mới ngoài năm mươi nhưng vẫn giữ được vẻ đẹp dịu dàng và đôi mắt sâu như cất giấu điều gì đó chưa từng hé lộ.

Lạ là, chẳng hiểu sao, cứ khoảng hai tiếng đồng hồ, bà Dung lại nhẹ nhàng gọi:
— Phong ơi, vào đây mẹ bảo chút.

Mỗi lần như vậy, bà đóng cửa phòng lại. Họ ở trong đó chừng mười lăm, hai mươi phút.

Khi bước ra, Phong trông có phần trầm ngâm hơn, nhưng vẫn cười nhẹ, nói mình chỉ được mẹ vợ nhờ giúp chút việc riêng.

Ban đầu, Hoa không để ý. Nhưng dần dà, cô bắt đầu thấy kỳ lạ.

Phong chưa bao giờ giấu cô điều gì, vậy mà giờ cứ mỗi lần bước ra từ căn phòng của mẹ, ánh mắt anh lại như vừa đặt xuống một nỗi niềm nào đó.

Đến ngày thứ ba, sự hoài nghi âm ỉ trong Hoa bắt đầu cháy thành nỗi bứt rứt.

Cô để ý từng ánh mắt, từng cử chỉ giữa mẹ và chồng. Có gì đó không ổn.

Mẹ cô hồi này hay cười một mình, hay trang điểm nhẹ mỗi sáng dù chẳng có ai đến chơi.

Có hôm, bà thẫn thờ bên bậu cửa rất lâu, tay cầm chiếc khăn len đan dở, mắt nhìn xa xăm.

Sáng hôm ấy, khi Phong vừa bước vào phòng bà Dung, Hoa lặng lẽ rón rén theo sau, tim đập dồn dập, từng bước chân như đạp lên nỗi lo sợ. Cô khẽ áp tai vào cánh cửa gỗ, lắng nghe.

Bên trong là tiếng mẹ cô – khẽ, nghẹn ngào:

— Phong à, con có thể giúp mẹ lần nữa không? Đọc giúp mẹ mấy trang thư của ông ấy. Mắt mẹ dạo này yếu quá…

Phong đáp, giọng trầm:
— Dạ, mẹ cứ đưa con.

Hoa sững người. Cô không dám tin vào tai mình. Mẹ gọi chồng cô vào… chỉ để đọc thư?

Lát sau, Phong cất giọng, chậm rãi đọc từng chữ như một người truyền cảm xúc qua hơi thở:

“Dung à, nếu em đọc được thư này, có lẽ anh không còn trên đời nữa.

Anh biết em sẽ buồn, sẽ trách anh vì giấu em bệnh tật, nhưng anh không muốn em sống nặng nề trong những ngày cuối đời của anh…”

Giọng Phong nghẹn lại. Bên kia, bà Dung khẽ nấc.

— Ông ấy giấu mẹ… Tới tận lúc sắp mất, vẫn không nói một lời. Mẹ tìm thấy những bức thư này trong chiếc rương gỗ cũ dưới gác bếp sau khi ông mất ba năm…

Phong đặt tay lên vai bà, nhẹ nhàng:
— Con hiểu rồi mẹ. Con sẽ đọc tiếp.

“Anh yêu em. Yêu đến tận hơi thở cuối cùng. Chỉ tiếc là không được nắm tay em già đi…”

Hoa lặng người. Một dòng nước nóng trào ra từ khóe mắt. Cô rút lui, lặng lẽ quay về phòng mình, trái tim như thắt lại.

Hóa ra, những lần mẹ gọi chồng cô vào phòng, không phải vì điều gì mờ ám như cô lo sợ.

Mà vì bà cần một người đọc giúp những trang thư cũ, để sống lại với kỷ niệm yêu thương đã ngủ yên trong lòng suốt bao năm.

Tối hôm đó, khi ngồi bên mâm cơm, bà Dung bỗng gắp cho Phong một miếng cá kho:

— Cảm ơn con nhé. Mẹ già rồi, mắt mờ, chữ nhòe… có con đọc, mẹ như thấy ông ấy vẫn đang ngồi đây, ngay góc bàn này, gõ gõ cái đũa chờ mẹ gắp cá…

Phong chỉ cười, rồi cúi đầu lặng lẽ ăn cơm. Hoa thì đưa tay nhẹ đặt lên tay mẹ, siết một cái thật chặt. Không cần lời nào. Chỉ có tình thương là đủ.

Hôm tiễn hai vợ chồng ra xe khách về lại thành phố, bà Dung dúi vào tay con rể một cuốn sổ nhỏ, bìa đã cũ nhưng thơm mùi gỗ thông khô.

— Của mẹ để lại. Ghi hết mấy bức thư mẹ chưa kịp đọc, mấy trang nhật ký mẹ từng viết. Con giữ giùm mẹ.

Khi nào mẹ yếu quá không nhớ gì nữa, con lại đọc cho mẹ nghe nhé…

Phong nghẹn lời. Hoa nắm chặt tay anh.

Lần đầu tiên, cô thấy chồng mình không chỉ là một người đàn ông của riêng cô, mà còn là một điểm tựa tinh thần cho người mẹ góa phụ vẫn ngày ngày sống với kỷ niệm.

Khi xe chuyển bánh, qua cửa kính, Hoa ngoái nhìn thấy mẹ đứng tựa cột cổng, tay vẫy vẫy chậm rãi.

Trên gò má bà, một giọt nước rơi xuống môi – không rõ là mưa hay là nước mắt.

**

Tối đó, khi về đến nhà, Hoa mở cuốn sổ bà đưa ra xem Giữa những trang giấy ố vàng, kẹp một bức thư viết tay, có dòng chữ nguệch ngoạc nhưng đong đầy xúc cảm:

“Dung à, nếu kiếp sau có thật, anh mong vẫn được làm chồng em.

Nhưng nếu ông trời không cho, thì ít nhất… hãy để anh làm một người nào đó yêu em bằng cả trái tim, và có thể đọc thư cho em mỗi chiều khi hoàng hôn phủ tím mái tóc bạc.”

Hoa lặng người nhìn Phong. Anh đang ngồi nơi ban công, mắt nhìn xa xăm về phía chân trời thành phố, nơi ánh hoàng hôn đổ lửa.

Cô bước lại, tựa đầu vào vai anh, khẽ thì thầm:

— Em ghen rồi đấy… với cả một tình yêu từ kiếp trước.

Phong khẽ cười, đặt tay lên mái tóc cô:

— Không sao… Vì em chính là người giữ giùm mẹ mối tình đó trong hình hài một người con gái – và một người vợ.

Cái Hà nó cũng có b::ầ:u trước rồi, đành phải cưới sớm thôi.

Nhà tôi xưa giờ cũng coi trọng việc lễ nghĩa.

Nhưng vì con dâu lại không biết giữ gìn cho tròn vẹn đến ngày cưới, nên phía tôi đã đi xem ngày, tôi ấn định giờ đón dâu là 4h sáng.

Chị xem mà sắp xếp. Một việc nửa, tôi cũng không thể chuẩn bị sính lễ như phía đàng gái muốn vì nói thật là quá gấp gáp.

4h sáng nhà trai đến rước dâu, phát hiện cả nhà gái vẫn đang ngủ: Mẹ cô dâu mở cửa ra nói 1 câu không ai ngờ…

Câu chuyện đang viral trở lại trên MXH và nhận được nhiều bình luận từ netizen.