Danh mục: Chưa phân loại

  • Trả thù chồng không chung thủy, vợ qua lại với sếp, lúc mang bầu không biết con của ai, 18 năm sau cuộc điện thoại của vợ sếp vỡ tan tất cả

    Trả thù chồng không chung thủy, vợ qua lại với sếp, lúc mang bầu không biết con của ai, 18 năm sau cuộc điện thoại của vợ sếp vỡ tan tất cả

    Bóng Ma Từ Quá Khứ: Bản Án 18 Năm

    Ánh đèn từ các tòa cao ốc quận 1 hắt vào ô cửa kính văn phòng ngân hàng, đổ những vệt dài loang lổ trên bàn làm việc của Phương.

    Ở tuổi 46, chị là hình mẫu của sự thành đạt: Trưởng phòng truyền thông bản lĩnh, bà mẹ đơn thân xinh đẹp với hai đứa con ngoan ngoãn.

    Nhưng lúc này, đôi vai chị run rẩy. Chiếc điện thoại trên bàn vừa kết thúc một cuộc gọi đã xới tung nấm mồ mà chị ngỡ đã chôn chặt suốt 18 năm.

    Chương 1: Sự Đọa Lạc Của Một Thiên Thần

    Câu chuyện bắt đầu vào năm 2008, giữa lòng Hà Nội cổ kính và khắc nghiệt.

    Khi đó, Phương 28 tuổi, đang sống trong một giấc mộng gia đình kiểu mẫu. Chồng chị, Nam, là một kiến trúc sư hào hoa. Họ có một cô con gái 3 tuổi xinh xắn.

    Phương yêu chồng bằng thứ tình yêu tuyệt đối, thứ tình yêu mà khi sụp đổ, nó không chỉ để lại nỗi đau, mà là một sự biến dị về nhân cách.

    Ngày Phương cầm xấp tin nhắn trần trụi của Nam và nhân tình, chị không khóc.

    Chị nôn thốc nôn tháo trong nhà vệ sinh cơ quan, cảm giác như cả cơ thể đang phản ứng lại sự bẩn thỉu vừa thấu cảm.

    Trong những đêm thức trắng nhìn trân trân lên trần nhà, tóc rụng từng mảng, lòng hận thù trong Phương kết thành một khối đen đặc.

    Chị không chọn ly hôn. Chị chọn một con đường đê tiện hơn để cân bằng cán cân uất hận:

    Trả thù bằng cách trở thành kẻ giống hệt anh ta.

    Mục tiêu của Phương là Minh – sếp trực tiếp của chị. Minh 30 tuổi, phong độ, tài năng và quan trọng nhất: anh có một cuộc hôn nhân hạnh phúc đến mức đáng ghét. Chính sự hoàn hảo của vợ chồng Minh đã kích thích con quỷ trong Phương.

    Chị muốn kéo một kẻ đàng hoàng xuống vũng bùn để chứng minh rằng đàn ông trên đời này đều rác rưởi như nhau.

    Phương dùng sự lả lơi của một người đàn bà đang tổn thương, biến mình thành một thợ săn mồi tinh vi.

    Và Minh, dù yêu vợ, cũng không qua được ải mỹ nhân cố tình dâng hiến. Họ bắt đầu một mối quan hệ vụng trộm đầy bệnh hoạn.

    Suốt một năm, Phương sống hai mặt. Trưa chị ân ái với Minh trong những nhà nghỉ rẻ tiền, tối về chị chủ động làm tình cuồng nhiệt với chồng.

    Mỗi khi thấy Nam rên rỉ thỏa mãn, Phương lại cười nhạt: “Mày cắm sừng tao, tao cho mày đội cái nón xanh vĩ đại nhất”. Chị hả hê trong sự nhơ nhớp của chính mình.

    Chương 2: Đứa Trẻ Mang Hai Dòng Máu Nghi Ngờ

    Mọi thứ vượt khỏi tầm kiểm soát khi Phương mang thai.

    Chị hoảng loạn vì không biết sinh linh trong bụng là giọt máu của ai. Khi báo tin, Minh mặt cắt không còn giọt máu. Nỗi sợ mất sự nghiệp, mất người vợ hiền thục khiến anh run rẩy.

    Nhìn thấy sự hèn nhát đó, Phương vừa khinh bỉ vừa thương hại. Chị quyết định nói dối: “Anh yên tâm, cái thai là của chồng em”.

    Minh thở phào như trút được án tử. Họ cắt đứt hoàn toàn. Phương nghỉ việc, chuyển vào Sài Gòn làm việc cho một ngân hàng lớn, cắt đứt mọi mối liên hệ cũ.

    Thằng bé Khôi ra đời. Nam vui mừng khôn xiết vì có “đích tôn”. Ai cũng khen Khôi giống bố, nhưng mỗi khi nhìn con,

    Phương lại thấy nét hào hoa của Minh lờ mờ hiện ra. Chị hèn nhát không dám xét nghiệm ADN, chị chọn cách tự thôi miên bản thân rằng Khôi là con của Nam.

    Năm 2016, Nam lại ngoại tình và có con riêng. Lần này, Phương không còn đau đớn.

    Chị bình thản ký đơn ly hôn, giành quyền nuôi hai con và coi như Nam đã chết. Từ đó, chị không quan tâm Khôi là con ai nữa. Với chị, Khôi chỉ là con của chị.

    Chương 3: Cuộc Gọi Từ Cõi Chết

    Chiều thứ Bảy tuần trước, một cuộc gọi từ số lạ đã phá vỡ sự bình yên giả tạo đó.

    “Chào cô, tôi là vợ của anh Minh.”

    Phương đánh rơi chiếc điện thoại. Giọng người phụ nữ bên kia điềm đạm nhưng u buồn: “Anh Minh đang bị ung thư phổi giai đoạn cuối. Anh ấy muốn gặp mặt con trai trước khi nhắm mắt.”

    Hóa ra, vợ Minh đã biết tất cả từ lâu. Hóa ra, suốt 18 năm qua, Minh chưa bao giờ tin lời nói dối của Phương.

    Anh vẫn âm thầm theo dõi mẹ con chị qua mạng xã hội, nhìn Khôi lớn lên từng ngày và biết chắc đó là cốt nhục của mình.

    Nhưng vì hèn, vì sợ tan nát gia đình, anh đã câm lặng. Giờ đây, khi tử thần gõ cửa, Minh muốn một lần được đối diện với sự thật.

    Vợ Minh đề nghị xét nghiệm ADN và hứa sẽ để lại một phần tài sản cho Khôi. “Chúng tôi không cướp con của cô, chỉ xin cho cháu biết gốc gác của mình,” bà nói.

    Chương 4: Cái Kết Của Sự Thật

    Phương rơi vào một cơn địa chấn tâm lý.

    Chị nhìn Khôi – lúc này là một chàng trai 17 tuổi, đang miệt mài bên đống sách vở ôn thi đại học. Khôi thần tượng mẹ, coi mẹ là bức tường thành kiên cố và hoàn hảo. Nếu sự thật này phơi bày, bức tường đó sẽ sụp đổ.

    Con chị sẽ phải đối mặt với việc mẹ nó từng là kẻ ngoại tình đê hèn để trả thù, và người bố mà nó hận bấy lâu không phải bố ruột, còn bố ruột thực sự là một người đàn ông sắp chết chưa một lần thăm hỏi.

    Nhưng nếu chị im lặng, chị sẽ tước đi quyền được biết cội nguồn của một con người.

    Chị có đang ích kỷ bảo vệ hình tượng của mình mà bỏ mặc lời trăng trối của một người sắp lìa đời?

    Sau ba đêm thức trắng, Phương quyết định chọn sự thật.

    Chị gọi Khôi vào phòng, đặt lên bàn tấm ảnh cũ của chị năm 28 tuổi và kể lại toàn bộ câu chuyện – không tô vẽ, không bào chữa. Chị chấp nhận để con ghét bỏ, chấp nhận sự sụp đổ của một “bà mẹ hoàn hảo”.

    Khôi im lặng rất lâu, đôi mắt chàng trai trẻ đầy vẻ bàng hoàng rồi dần chuyển sang u uất.

    Cậu không khóc, chỉ hỏi một câu: “Mẹ có thấy thanh thản hơn không khi nói ra?”

    Phương nghẹn ngào: “Mẹ không xứng đáng được thanh thản, nhưng con xứng đáng được biết sự thật.”

    Họ đi xét nghiệm ADN. Kết quả đúng như Minh dự đoán: Khôi là con trai anh.

    Phương đưa Khôi ra Hà Nội. Trong căn phòng bệnh nồng mùi hóa chất, Minh chỉ còn là một hình hài tiều tụy.

    Khi nhìn thấy Khôi, đôi mắt Minh sáng rực lên một tia sáng cuối cùng. Khôi tiến lại gần, không gọi “bố”, cậu chỉ nắm lấy bàn tay khô héo của Minh và nói khẽ: “Cháu đã đến.”

    Minh mỉm cười, một nụ cười mãn nguyện rồi từ từ nhắm mắt.

    Trở về Sài Gòn, mối quan hệ giữa Phương và Khôi có một vết nứt không thể lành lại ngay lập tức.

    Khôi ít nói hơn, cậu dọn vào ký túc xá sau khi đỗ đại học. Nhưng trong thư gửi mẹ vào ngày sinh nhật, cậu viết: “Con đã rất giận mẹ.

    Nhưng con cảm ơn mẹ vì đã không để con sống trong một lời nói dối suốt đời. Sự thật đau lòng thật, nhưng nó là sự thật”.

    Phương đứng bên cửa sổ, nhìn hoàng hôn buông xuống.

    Chị biết, cái giá của sự thật rất đắt, nhưng ít nhất, bóng ma của năm 2008 đã thực sự tan biến.

    Chị không còn là “quỷ”, không còn là “thiên thần giả tạo”, chị chỉ đơn giản là một người đàn bà đã học được cách đối diện với lỗi lầm của chính mình.

  • Người Ở Côn Minh

    Người Ở Côn Minh

    Mẹ tôi mất rồi.

    4 giờ rưỡi sáng, bà ngã gục bên cạnh chiếc xe vệ sinh môi trường. Nhồi máu cơ tim.

    Trong túi bà có ba tờ giấy nợ, tổng cộng 97.000 tệ.

    Tất cả đều là nợ của bố tôi.

    Bố tôi “chết đuối” bảy năm trước, không tìm thấy xác.

    Mẹ tôi đã thay ông trả nợ suốt bảy năm. Ban ngày quét đường, ban đêm dán hộp giấy.

    Bà nói nợ người ta mà không trả, ông ở dưới suối vàng không yên lòng.

    Lo xong tang lễ, tôi cầm chứng minh thư của bố đi xóa hộ khẩu.

    Nhân viên ở cửa sổ tra cứu một hồi lâu rồi ngẩng lên nhìn tôi: “Chứng minh thư này, hai năm trước có lịch sử sử dụng tại Côn Minh.”

    Tôi lần theo dấu vết đó.

    Tra ra một công ty vật liệu xây dựng, doanh thu năm 8 triệu tệ.

    Pháp nhân — Khương Đức Thắng. Tên của bố tôi.

    Mẹ tôi ôm ba tờ giấy nợ 97.000 tệ mà chết lúc 4 giờ rưỡi sáng.

    Còn ông ta ở Côn Minh, một năm kiếm 8 triệu tệ.

    Tôi gửi cho cô một tin nhắn: “Cô ơi, cô lau sạch di ảnh của mẹ giúp cháu, cháu đi dẫn một người về để quỳ lạy mẹ.”

    “Cô, cháu đến Côn Minh rồi.”

    “Con cứ từ từ, đừng vội.”

    “Không vội. Cháu có thừa thời gian. Ông ta chẳng phải cũng có thừa thời gian sao? Đã bảy năm rồi.”

    Đầu dây bên kia im lặng một lúc, giọng cô khản đặc.

    Đồng Đồng, tiền hậu sự của mẹ con cô tạm ứng trước, con đừng lo lắng bên này—”

    “Cô.”

    “Ơi?”

    “Cô cứ giúp cháu lau sạch di ảnh là được. Những việc khác không cần quản.”

    Cúp điện thoại.

    Ra khỏi ga tàu, ánh nắng đổ ập xuống khiến tôi chói mắt không mở ra được.

    Côn Minh. Thành phố mùa xuân. Khắp nơi là hoa, khắp nơi là những nụ cười.

    Tôi xách một chiếc túi du lịch màu đen, bên trong là quần áo thay trong ba ngày, một túi hồ sơ. Trong túi hồ sơ là giấy chứng tử của mẹ, bản sao ba tờ giấy nợ, và một tấm ảnh thẻ một inch của bố chụp từ mười bảy năm trước.

    Thông tin công nghiệp tôi đã tra sáu lần trên tàu.

    Công ty TNHH Vật liệu Xây dựng Đỉnh Thịnh. Vốn điều lệ 5 triệu tệ, thành lập năm năm trước. Người đại diện pháp luật: Khương Đức Thắng.

    Địa chỉ ở tầng 14 của một tòa nhà văn phòng tại Khu Công nghệ cao.

    Tôi ngồi xe buýt 40 phút. Xuống xe, tôi đứng đối diện tòa nhà, ngước nhìn lên.

    Bức tường kính sáng choang đến mức nhức mắt.

    Phía sau cửa sổ tầng 14 vẫn đang sáng đèn.

    Tôi không lên đó mà ngồi xổm trước cửa một tiệm trà sữa đối diện, gọi một ly nước chanh rẻ nhất. Đợi.

    Đợi suốt ba tiếng đồng hồ.

    Hai giờ chiều, một chiếc Audi A6 màu đen chạy ra từ hầm gửi xe.

    Tôi chụp lại biển số xe.

    Chiếc xe vòng qua ngã tư rồi dừng bên lề đường, cửa ghế lái mở ra.

    Một người đàn ông bước xuống.

    Vest xanh đậm, nếp quần được là thẳng tắp, giày da bóng loáng, tóc chải chuốt không một sợi thừa. Trên cổ tay là một chiếc đồng hồ phản quang.

    Ông ta lấy điện thoại ra nghe máy, hơi nghiêng người, mỉm cười.

    Hàm răng trắng đến mức chói mắt.

    Lần cuối cùng tôi gặp ông ta là năm tôi mười một tuổi. Khi đó ông mặc một chiếc áo khoác xám sờn cũ, ngồi xổm trên bờ đê hút loại thuốc lá Hồng Mai 3 tệ rưỡi một bao.

    Ông nói với mẹ tôi rằng, hãy ráng chịu đựng một thời gian, ngày mai sẽ tốt hơn.

    Ngày hôm sau ông đi câu cá bên sông, chỉ để lại giày và cần câu trên bờ, còn người thì biến mất.

    Tìm kiếm suốt ba ngày không thấy xác.

    Người trong làng nói nước sông chảy xiết, cuốn trôi rồi.

    Mẹ tôi quỳ trên bãi sông suốt một đêm. Ngày hôm sau bà gượng dậy, đến công ty vệ sinh môi trường báo danh làm việc.

    Giờ đây, ông ta đứng dưới ánh nắng của Côn Minh, cổ áo cài một chiếc kim ghim bạc, ngón tay kẹp chìa khóa xe lắc qua lắc lại khi nghe điện thoại.

    Nghe xong, ông ta lên xe, chiếc xe rẽ vào một con đường có dải cây xanh rậm rạp.

    Tôi ghi nhớ hướng đi.

    Điện thoại rung, tin nhắn WeChat của cô.

    Một tấm ảnh.

    Di ảnh của mẹ tôi. Ảnh đen trắng, cắt từ ảnh thẻ. Bà mặc chiếc áo sơ mi hoa nhí đã mặc mười mấy năm, tóc buộc bằng một chiếc dây chun đen, hai bên thái dương đã bạc trắng.

    “Lau sạch rồi. Con xem đi.”

    Tôi nhìn chằm chằm tấm ảnh rất lâu.

    Mẹ tôi mất năm 53 tuổi, nhưng trong ảnh trông như 70.

    Một tin nhắn khác gửi đến: Đồng Đồng, con đã tìm thấy gì chưa?”

    “Tìm thấy rồi.”

    “Trông thế nào?”

    “Đi Audi, mặc vest, răng rất trắng.”

    Phía bên kia im lặng hồi lâu mới trả lời.

    “Lúc mẹ con đi, răng cửa bị mẻ mất một nửa, mãi không có tiền trám.”

    “Cháu biết.”

    “Con định làm gì?”

    “Trước tiên để cháu xem ông ta sống ở đâu.”

    Sáng hôm sau tôi lại ngồi xổm đối diện tòa nhà văn phòng. Lần này không mua nước chanh, tôi nhét hai cái bánh màn thầu trong túi.

    Chiều hôm đó ông ta lại ra ngoài, cùng chiếc xe đó, cùng hướng đi đó.

    Tôi bắt xe taxi đi theo.

    Xe chạy 20 phút rồi rẽ vào một khu dân cư có cổng bảo vệ.

    Biển tên ở cổng ghi bốn chữ: Yên Viên Điện Trì.

    Tôi đi dạo một vòng quanh khu nhà. Bên trong tường bao có thể thấy những căn biệt thự đơn lập, có thảm cỏ, có gara.

    Tôi tra giá trung bình, 18.000 tệ một mét vuông.

    Mẹ tôi dán một cái hộp giấy được 3 xu.

    Tôi đứng ngoài bức tường bao, áp điện thoại vào tai.

    “Cô.”

    “Ơi?”

    “Ông ta ở biệt thự.”

    “…”

    “Biệt thự bên bờ hồ Điện Trì. Loại có sân vườn.”

    Cô không lên tiếng. Hơi thở nặng nề, như thể đang cố cắn chặt điều gì đó.

    “Cô, cô đừng khóc.”

    “Cô không khóc. Cô đang nghĩ về những vết nứt nẻ do lạnh trên tay mẹ con lúc quét đường mùa đông.”

    “Cháu cũng đang nghĩ về điều đó.”

    Đồng Đồng, con mang đủ tiền chưa?”

    “Đủ rồi.”

    “Nếu không đủ cô chuyển cho.”

    “Cô, cháu nói là đủ rồi. Những gì ông ta có mà mẹ cháu không có, cháu đều nhớ kỹ.”

    “Đứa trẻ nhà ai thế?”

    Tài xế taxi nhìn theo hướng mắt tôi về phía cổng khu dân cư.

    “Nhà người ta chứ ai, khu này toàn người giàu ở.”

    Tôi không đáp.

    Trên vỉa hè trước cổng khu nhà, hai đứa trẻ đang chơi xe trượt. Đứa lớn là con trai, khoảng bảy tám tuổi; đứa nhỏ là con gái, bốn năm tuổi, buộc hai bím tóc nhỏ, cưỡi trên một chiếc xe thăng bằng màu hồng.

    Một người phụ nữ cúi xuống buộc dây giày cho cô con gái.

    Khoảng hơn ba mươi tuổi, tóc uốn xoăn, mặc váy liền màu trắng, trên cổ đeo một sợi dây chuyền vàng lấp lánh dưới nắng.

    Tôi nhìn chằm chằm sợi dây chuyền đó.

    Bằng vàng. Sợi dây không dày nhưng mặt dây chuyền khá lớn, hình tròn, rìa có những hoa văn nhỏ tinh xảo.

    Tôi biết mặt dây chuyền đó.

    Đó là của hồi môn của mẹ tôi.

    Bà ngoại đã chắt chiu suốt bốn năm để đặt làm ở tiệm vàng trong trấn, hoa văn là hình hoa sen. Bà ngoại nói hoa sen mang lại bình an.

    Khi mẹ tôi lấy chồng, đó là món đồ giá trị duy nhất bà có. Sau này nhà nghèo, bố tôi nhiều lần đòi đem đi cầm, nhưng mẹ tôi chết sống không chịu.

    Bà nói đó là kỷ vật bà ngoại để lại.

    Khi bố tôi “chết”, sợi dây chuyền đó đã biến mất. Mẹ tôi lục tung mọi ngóc ngách trong nhà, bảo rằng có lẽ đã rơi xuống sông.

    Giờ đây nó treo trên cổ một người phụ nữ khác, lấp lánh dưới ánh mặt trời của Côn Minh.

    “Bác tài, cho cháu xuống xe.”

    Tôi ngồi trong một cửa hàng tiện lợi đối diện khu nhà suốt một buổi chiều.

    Người phụ nữ đó dẫn hai đứa trẻ ra ra vào vào. Bảo vệ cổng chào cô ấy, gọi là bà Tô.

    Đến chập tối, chiếc Audi màu đen quay về.

    Xe dừng ở cổng, bố tôi bước xuống từ ghế lái.

    Đứa con gái chạy đến ôm chầm lấy chân ông.

    “Bố ơi!”

    Ông cúi xuống bế con bé lên, nhấc bổng quá đầu, cười rất lớn.

  • Tôi và mẹ chồng đi du lịch, sau khi nhận phòng liền rủ nhau xuống hồ bơi của khách sạn. Ai ngờ lại bị một người phụ nữ ăn diện sang chảnh nhíu mũi dè bỉu:

    Tôi và mẹ chồng đi du lịch, sau khi nhận phòng liền rủ nhau xuống hồ bơi của khách sạn. Ai ngờ lại bị một người phụ nữ ăn diện sang chảnh nhíu mũi dè bỉu:

    Tôi và mẹ chồng vốn định ở ẩn một chút, nhận phòng cũng không để lộ thân phận. Nào ngờ lại gặp phải trò hề thế này.

    Niềm vui ban đầu bỗng chốc biến mất sạch.

    Mẹ chồng tôi cả đời là nữ cường nhân, chưa từng để ai vào mắt, liền thản nhiên phản kích:

    “Cô là cái thá gì mà dám ra lệnh cho chúng tôi? Người nên cút đi chính là cô.”

    “Trên người đầy mùi vô giáo dưỡng, mới thật sự khiến người khác ghê tởm.”

    Không thèm bận tâm đến người phụ nữ đang tức giận nhảy dựng, bà quay sang tôi, giọng bình thản:

    “Uyển Uyển, chúng ta tiếp tục bơi, đừng để ý đến cô ta. Đợi về rồi, ta sẽ cùng con đi hỏi Hạo Thời Yến, xem rốt cuộc là thế nào.”

    Bị phớt lờ, gương mặt người phụ nữ kia đỏ bừng, khóe môi lại nhếch lên nụ cười hiểm độc:

    “Được, đã thích bơi như thế, vậy thì hôm nay cứ ở dưới nước mãi đi, đừng hòng lên bờ nữa!”

    Cô ta rút điện thoại gọi cho một gã đàn ông. Gã vừa đến liền khom lưng nịnh nọt:

    “Chị Mân Mân, chị tìm em có chuyện gì? Muốn em dạy chị bơi à?”

    Cô ta chỉ thẳng vào tôi và mẹ chồng, cười độc ác:

    “Tiểu Vũ, mau cho hai ả không biết trời cao đất dày này một bài học nhớ đời.”

    Tiểu Vũ lập tức hiểu ý, cười nịnh hứa hẹn:

    “Chị Mân Mân cứ yên tâm, em là huấn luyện viên bơi lội, chuyên biết cách xử lý người trong nước!”

    Hắn ta nhảy ùm xuống, thừa lúc chúng tôi sơ ý, bất ngờ ấn chặt đầu mẹ chồng tôi xuống, ra sức dìm nước.

    Mẹ chồng tôi tuổi đã cao, nào chịu nổi sức lực của hắn, lập tức sặc nước, trong làn nước xoáy cuồng loạn chỉ còn biết giãy giụa tuyệt vọng.

    Tôi kinh hãi nhìn cảnh đó, vội lao tới đẩy hắn ra, nào ngờ hắn né thoăn thoắt, lại đè tôi xuống nước, bắt tôi uống vài ngụm nước.

    Cuối cùng tôi tranh thủ cắn mạnh vào cánh tay hắn, mới khiến hắn buông ra.

    Tôi vội kéo mẹ chồng lên khỏi mặt nước — bà đã sặc đến tái nhợt, mắt trợn trắng, ho như muốn tuột cả phổi mới thở lại được.

    Bà cả đời là người kiên cường, lăn lộn thương trường, biến khách sạn thành chuỗi chi nhánh khắp cả nước, đi đâu cũng được người ta kính nể.

    Khi nào bà bị sỉ nhục như vậy chứ?

    Bà nghiêm giọng quát người phụ nữ kia:

    “Cô biết như vậy có thể chết người không? Quá coi trời bằng vung!”

    “Tôi sẽ cho đội luật sư của mình kiện cô!”

    Người phụ nữ kia chỉ cười khinh bỉ:

    “Chết thì chết đi, chồng tôi sở hữu cả trăm khách sạn khắp nước, một ngày kiếm được tiền đủ để mua mạng mấy nhà cô.”

    “Trước khi làm toan tính với tôi, cô có hỏi han xem tôi là ai không? Đòi thuê luật sư à? Mà cô có thuê nổi không cơ chứ!”

    Khách sạn này vốn là một trong những chi nhánh do chồng tôi quản lý, vậy mà người phụ nữ kia lễ phép giả vờ như bà chủ khiến tôi càng thêm hoang mang.

    Chẳng lẽ Hạo Thời Yến có vợ thứ hai sao?

    Tôi vỗ nhẹ lưng mẹ chồng để bà bớt tức, rồi trầm giọng hỏi:

    “Chồng cô có tên là Hạo Thời Yến phải không?”

    Cô ta kiêu ngạo khoát tay, hách dịch đáp:

    “Không sai, ít ra cô cũng biết nhìn người.”

    “Nếu giờ cô quỳ xuống xin lỗi, rồi lau dọn hồ bơi sạch sẽ, tôi có thể cân nhắc bỏ qua cho cô.”

    “Nếu không, chờ hắn về, cô sẽ chẳng dắt díu được đâu!”

    Lòng tôi lạnh như băng. Người đã từng thề non hẹn biển, tự nguyện nói sẽ chung thủy cả đời với tôi — Hạo Thời Yến — thật sự đã phản bội sao?

    Lát sau, mắt tôi chợt dừng lại ở vùng xương quai xanh của cô ta — một hình xăm đóa hồng.

    Tôi đã từng thấy y hệt trên bụng sáu múi của Hạo Thời Yến.

    Anh từng nói là vì tôi thích hoa hồng nên mới xăm ký hiệu đó.

    Ngớ ngẩn thay, lúc ấy tôi còn cảm động đến rơi nước mắt; bây giờ mới biết đó chính là hình xăm đôi giữa anh và người phụ nữ khác.

    Nếu hôm nay không tình cờ bắt gặp, có lẽ tôi vẫn chưa biết anh đã che chở, cất giữ người đàn bà khác trong căn nhà vàng kia.

    Cơn giận dâng lên, nhưng tôi tự trấn tĩnh, quyết bóc trần lớp vỏ lịch lãm giả tạo của cô ta:

    “Theo những gì tôi biết, vợ Hạo Thời Yến họ Thẩm, chẳng giống cô tý nào. Dám làm tiểu tam mà còn ngang ngược, đúng là không biết xấu hổ.”

    “Tức thì gọi Hạo Thời Yến ra đây, để xem ông ta định làm thế nào khiến chúng tôi chịu thua!”

    Lời “tiểu tam” như mũi dao nhọn chạm vào kiêu hãnh cô ta; cô ta gằn giọng đáp:

    “Tình yêu đâu có chuyện ai đến trước ai đến sau, chỉ có người không được yêu mới là tiểu tam.”

    “Chồng tôi giờ đang trên đường đến gặp tôi, tôi sẽ gọi anh ta ngay — các người đợi mà xem!”

    Cô ta cầm điện thoại, chuyển sang giọng ngọt như mía lùi:

    “Thời Yến ơi, anh đến chưa? Em bị hai bà già chèn ép ở hồ bơi, em sợ lắm, mau qua với em đi, anh giúp em đòi lại công bằng nhé.”

    “Lần sau mở hồ bơi chỉ cho riêng em dùng đi, em mới học mấy trò đẹp trong nước, đang chờ anh thưởng thức mà.”

    Cúp máy, trên mặt cô ta hiện rõ vẻ háo thắng và tự mãn:

    “Anh ấy còn nửa tiếng nữa mới tới, các người xong rồi — anh ấy có đủ cách khiến bọn các người trả giá!”

    Nghĩ đến việc Hạo Thời Yến ngoài mặt tỏ ra tình sâu nghĩa nặng với tôi, sau lưng lại phản bội để bao nuôi người đàn bà khác, trong lòng tôi chỉ thấy ghê tởm, buồn nôn đến mức muốn ói.

    Mẹ chồng nhìn phản ứng của tôi cũng hiểu ra, tức giận đến nghiến răng:
    “Hạo Thời Yến, đúng là súc sinh! Giống hệt cha nó ngày trước!”
    “Những gì mẹ cho nó, mẹ hoàn toàn có thể lấy lại!”

    Bà vốn căm hận chuyện ngoại tình — năm xưa chính vì cha chồng tôi phản bội, qua lại với một cô người mẫu trẻ mà bà ly hôn. Từ đó một mình vừa bươn chải thương trường vừa nuôi con khôn lớn. Không ngờ đứa con trai bà lại chẳng khác gì cha nó, cuối cùng cũng đâm sau lưng bà.

    Mẹ chồng tôi họ Kỳ, nắm trong tay hơn trăm khách sạn trên cả nước. Mấy năm gần đây tuy có giao cho Hạo Thời Yến quản lý một phần, nhưng quyền lực thực sự vẫn nằm trong tay bà.

    Còn tôi, Thẩm Uyển, có thể kết hôn với Hạo Thời Yến, tất nhiên cũng là người có xuất thân không hề kém cạnh.

    Hạo Thời Yến, tôi muốn xem anh sẽ giải thích thế nào với chúng tôi!

    Lúc này tôi nhận ra sắc mặt mẹ chồng đã trắng bệch, trong lòng lo lắng, vội vàng đỡ bà lên bờ định thay quần áo.

    Nhưng người đàn bà kia lại phất tay ra hiệu, Tiểu Vũ lập tức nhảy phắt lên bờ, đá thẳng vào người mẹ chồng tôi khi bà vừa leo tới thang.

    Bà ngã nhào xuống nước lần nữa, tôi hoảng hốt lao theo, lại phải vất vả kéo bà lên.

    Trên bờ, ả ta đứng đó cười ha hả:
    “Trông hai người chẳng khác nào hai con vịt cái loạng choạng dưới nước. Đã thích ở trong hồ thì cứ ở đó mãi đi!”

    Ả còn quay sang dặn:
    “Tiểu Vũ, trước khi chồng tôi đến, đừng cho họ lên bờ.”

    Tiểu Vũ khúm núm nịnh nọt:
    “Chị Mân Mân cứ yên tâm, em chắc chắn làm trọn việc.”

    “Đợi Hạo tổng đến, mong chị nhớ nói giúp em vài câu tốt đẹp là được.”

    Kể từ đó, dù tôi và mẹ chồng có cố gắng trèo lên thế nào thì đều bị hắn đá ngã xuống nước.

    Sức lực của chúng tôi dần cạn kiệt, mẹ chồng ôm ngực thở khó khăn, nói chẳng ra lời.
    Tôi đỡ bà tựa vào mình rồi gắng gọi to lên phía bờ:

    “Anh định làm chết người à? Mẹ tôi bị bệnh tim, sắp phát rồi, mau cho chúng tôi lên bờ!”
    “Nếu không, đến khi Hạo Thời Yến tới, các người sẽ hối không kịp!”

    Tiểu Vũ trên mặt lộ ra vẻ hoảng hốt, quay sang nhìn cô ta cầu an; cô ta bật cười khinh bỉ, đáp:
    “Đám bà thím các cô toàn chiêu trò thôi, giờ lại giả ốm à? Lúc nãy còn bơi tung tăng vui vẻ cơ mà.”

    “Tiểu Vũ, đi tắt chế độ giữ nhiệt của hồ lại, xem bây giờ họ còn giả ốm được đến bao giờ!”

    Tôi bực đến nổi gân nổi lên:
    “Tôi nói cho cô biết, nếu có người chết, công an đến thì cô chạy chỗ nào cũng không thoát!”

    Cô ta ung dung cầm ly rượu đỏ nhấm nháp, kiêu căng đáp:
    “Đừng giả vờ nữa, muốn lên thì quỳ xin tôi đi.”
    “Lúc nãy không phải còn cứng rắn lắm sao? Giờ biết chồng tôi sắp đến rồi là sợ hả?”

    Mẹ chồng vốn đã có bệnh tim, hôm nay vừa bị dồn nén lại vừa nhiều lần sặc nước đến kiệt sức, giờ đã rất mệt mỏi.
    Tôi nghiến răng, không thể để bà gặp nguy hiểm được.

    Phải nhịn một chút, đảm bảo an toàn cho bà. Tôi vừa định mở miệng cầu xin thì mẹ chồng níu lấy cánh tay tôi, run run nói:
    “Suốt đời này mẹ chưa từng cúi đầu trước ai, càng không thể quỳ trước một kẻ bẩn thỉu như cô.”

    “Uyển Uyển, mẹ vẫn chịu được, chờ Hạo Thời Yến đến rồi sẽ không để y tha thứ.”
    “Con yên tâm, mẹ đã bị đàn ông hại cả đời, giờ mẹ sẽ đứng về phía con.”

    Thấy chúng tôi vẫn không chịu van xin, cô ta liền nhếch môi, mắt lộ vẻ xảo trá, quay sang ra lệnh cho Tiểu Vũ:
    “Ra bếp lấy hai thùng đá lạnh đem xuống, cho chúng thêm lạnh chút nữa.”

    Đá được quăng vào hồ, nhiệt độ nước lập tức tụt nhanh, tôi run bần bật vì lạnh.
    Mẹ chồng thì môi đã tím tái, ý thức càng lúc càng lơ mơ.
    Tôi vỗ mặt bà mà không thấy phản ứng, nín thở ôm bà cố gắng bơi về phía bờ, nhưng lại liên tiếp bị Tiểu Vũ dùng gậy chặn và đánh đẩy xuống nước.

    Tôi lo đến phát cuống, mắt đỏ hoe hét lên khản đặc:

    “Mẹ tôi sắp không chịu nổi rồi, mau để bà ấy lên bờ đi! Nếu thật có chuyện, khách sạn này cũng không thể thoát trách nhiệm đâu!”

    “Hạo tổng đến nhất định sẽ không tha cho các người!”

    Tiểu Vũ là huấn luyện viên bơi, thấy sắc mặt mẹ tôi tái mét thì cũng hoảng, quay lại nói với cô ta:

    “Chị Mân Mân, tôi thấy bà lớn tuổi kia trông không ổn lắm, hay để bà ấy lên bờ đi. Nếu bà ấy chết ở hồ bơi, sau này chị còn dám ra đường à.”

    “Vả lại Hạo tổng chắc cũng không muốn sự việc nghiêm trọng đến mức có người chết — nếu ông ấy nổi giận, có khi tôi lại mất việc.”

    Cô ta suy nghĩ một lát, khinh khỉnh cười:

    “Ra là lo cái nghề của mày, ha. Tôi thì không muốn có chuyện chết người, nhưng ai bảo họ lì lợm quá.”

    “Tôi đã nói, chỉ cần họ chịu đến cầu xin tôi, tôi có thể cân nhắc cho họ lên. Chứ chưa đến mức chết chóc gì đâu, tôi muốn xem họ chịu được đến khi nào.”

    Tiểu Vũ lấy thế làm oai, nhìn tôi hăm dọa:

    “Tôi giới thiệu cho hai bà biết nhé, Lý Mân Mân là người tình của Hạo tổng, cả khách sạn này đều phục vụ cho cô ấy, mọi thứ đều phải nhường cô ấy.”

    “Hôm nay nếu không chịu, thì không nên vào đây ngay từ đầu. Muốn sống tiếp thì xin lỗi cô ấy, quỳ xuống van nài đi.”

    “Nếu vẫn không biết điều, thì chẳng ai giúp được các bà nữa!”

    Tôi cắn chặt môi, nhìn gương mặt mẹ đầy cảnh ngộ, không còn màng đến sĩ diện hay thể diện nữa, cố gắng vùng hết hơi sức mới thều thào nói:

    “Tôi cầu xin cô, hãy để mẹ tôi lên bờ trước, bà bị bệnh tim thật sự sẽ không chịu nổi.”

    Lý Mân Mân khoé miệng khẽ nhếch lên, giọng điệu giả tạo đầy mỉa mai:

    “Lúc nãy cô còn nói tôi là tiểu tam, không biết xấu hổ kia mà? Giờ bảo cô nói lại đi — nói rằng cái con khốn tên Thẩm Uyển đó là tiểu tam, rằng chỉ có tôi mới là vợ thật của Hạo Thời Yến.”

    Cô ta cực kỳ nhạy cảm với cái mác “tiểu tam”, đồng thời ghen tỵ với hình ảnh Thẩm Uyển mà cô chưa từng nhìn thấy. Cô không biết người bị cô rủa chính là tôi, nhưng lại tạo ra vết nhục lớn nhất dành cho tôi.

    Tôi siết chặt nắm tay, móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay, cố nuốt nỗi nhục nhưng vẫn kiên quyết từng chữ từng chữ lặp lại:

    “Cái con khốn Thẩm Uyển đó là tiểu tam, cô mới là vợ thật của Hạo Thời Yến.”

    “Được chưa? Nhanh để mẹ tôi lên bờ đi!”

    Cô ta mỉm cười thỏa mãn, vẻ ranh mãnh hiện rõ:

    “Tôi đã nói là sẽ ‘xem xét’ mà. Bây giờ tôi đã nghĩ xong rồi — tôi không cho phép các người lên bờ nữa.”

    Tức đến mức tôi muốn dùng ánh mắt xé toang cô ta, cuối cùng đành phải buộc miệng nói rõ thân phận mẹ chồng:

    “Cô đã quá đáng rồi! Bà ấy là mẹ của Hạo Thời Yến. Nếu bà xảy ra chuyện, khi Hạo Thời Yến tới, anh ấy nhất định sẽ không bỏ qua cho cô!”

    Lý Mân Mân phá lên cười khoái trá, khinh bỉ đáp:

    “Các cô mấy người nghèo khổ, chuyện gì cũng dám bịa. Lúc nãy tôi còn nghe cô gọi bà ấy là ‘mẹ’ kìa — sao chốc lát đã thành mẹ của Hạo Thời Yến được? Các cô làm mất vui buổi bơi của tôi rồi, tôi sẽ cho các cô nhớ mặt — lần sau ra đường nhớ mang mắt cho kỹ!”

    Bà mẹ chồng nằm trong vòng tay tôi run rẩy, hơi thở yếu dần — bệnh tim đã thực sự phát tác.

    Nếu không kịp cho bà uống viên thuốc cấp cứu, thật sự sẽ rất nguy hiểm.

    Tôi nghẹn lời, mắt đỏ, hét to:

    “Cứu với! Có ai cứu chúng tôi với, sắp có người nguy kịch rồi…”

    Nhưng cả khu bể vắng lặng, không thấy ai.

    Tiểu Vũ cũng bắt đầu hoảng, lúng túng nói:

    “Chị Mân Mân, nếu mà—”

    Cô ta ngắt lời, thản nhiên coi như chuyện nhỏ, đáp:

    “Không có gì đâu, mấy bà lớn tuổi kiểu đó thường khỏe hơn người trẻ, chắc là giả thôi.”

    “Chồng tôi sắp tới rồi, đợi anh ấy đến rồi mới để họ lên bờ, thêm vài phút có sao đâu. Nếu có chuyện thì đã xảy ra rồi.”

    Nhưng chỉ chậm vài phút thôi cũng có thể cướp đi mạng sống của mẹ chồng tôi.

    Tuyệt vọng trào lên trong tôi.

    Lúc đó, quản lý khách sạn chạy đến. Tôi nghẹn họng hét vào ông ta:
    “Cứu với! Mẹ tôi bị bệnh tim tái phát, nhanh kéo bà ấy lên bờ, gọi xe cứu thương đi!”

    Quản lý trước đây có gặp mẹ chồng tôi một lần nhưng giờ không nhận ra. Nhìn thấy tình trạng bà, trong lòng ông cũng lo sốt vó. Hồi nãy nghe nói có chuyện, ông chạy đến để lấy lòng Lý Mân Mân, ai ngờ giờ sắp có người nguy kịch, ông phải nhanh chóng cân nhắc giữa việc mất lòng cô ta và việc vì chuyện này mà bị mất việc.

    Rồi ông lại nở nụ cười với Lý Mân Mân nói:
    “Lý cô nương, tôi nghĩ hay để họ lên bờ trước đi, giả sử có chuyện thì khu vực hồ bơi này cô sau này cũng dùng không được đâu.”

    Lý Mân Mân liếc ông ta một cái, kiêu hãnh đáp:
    “Được thôi, xem trên mặt anh một chút, cho họ lên đi.”

    Quản lý vội ra lệnh cho Tiểu Vũ kéo mẹ tôi và tôi lên bờ.

    Mẹ tôi nằm bất động trên nền, tôi chẳng còn hơi thở đều nữa, vội chạy vào phòng thay đồ lấy túi xách, luống cuống đổ viên thuốc cấp cứu tim ra định nhét vào miệng bà.

    Ai ngờ Lý Mân Mân một cái đá, cả chai thuốc lẫn hộp tuột khỏi tay tôi, bay bổ xuống hồ.

    Cô ta nhìn vẻ tức giận và tuyệt vọng của tôi, cười mỉa mai:
    “Được rồi, đừng giả vờ nữa, đã cho mấy người lên rồi thì đi nhanh đi. Lần sau thấy tôi nhớ tránh ra, lần này tôi rộng lượng tha cho hai người.”

    Cơn tức làm tôi lao tới, tát Lý Mân Mân một cái thật mạnh, mắt đỏ, nghiêm giọng:

    “Nếu mẹ tôi có điều gì, tôi nhất định sẽ làm cho cô và Hạo Thời Yến phải trả giá!”

    Cô ta không ngờ tôi dám tát cô, hét nhạt:

    “Cô điên à! Lúc nãy tôi đã nên cứng tay hơn, để hai bà đàn bà chết dưới nước cho rồi!”

    Tôi định lao vào đánh tiếp thì bị Tiểu Vũ và quản lý giữ chặt vai, còn bị Lý Mân Mân liên tiếp tát đến mấy chục cái. Nỗi đau rát trên mặt làm tôi tỉnh táo trở lại — tôi biết nếu chần chừ thêm, mẹ sẽ không còn nữa.

    Vùng vẫy thoát khỏi hai người, tôi chộp lấy điện thoại gọi cho Hạo Thời Yến:

    “Hạo Thời Yến, mẹ tôi đang lên cơn tim ở bể bơi khách sạn ở Giang Thành, anh mau cho đội y tế gần nhất đến đi! Nếu chậm nữa, mẹ tôi sẽ mất!”

    Nhưng Hạo Thời Yến tỏ vẻ sốt ruột:

    “Mẹ cô có bệnh tim thì bình thường cứ phải tự biết giữ. Tôi đang họp đây, cô tự gọi xe cứu thương đi.”

    Nói xong, anh lập tức cúp máy.

    Tôi tức đến run, anh có biết mẹ bị bệnh là ai không mà vô cảm vậy chứ?

    Ngay lúc đó, Lý Mân Mân hướng về cửa ra vào reo lên thích thú:

    Cô ta như con chim nhỏ vồ ngay vào lòng người vừa đến, ôm ấp nũng nịu nói:

    “Thời Yến ơi, sao anh mới đến? Lúc nãy hai bà kia bắt nạt em khổ lắm.”

    Cô ta khoe ra khuôn mặt bị tôi tát sưng đỏ, vẻ oan ức:

    “Nhìn đi, mặt em bị con khốn kia tát sưng rồi.”

    “Lần này anh phải giúp em xử lý họ, rồi ở lại phụ em mấy hôm an ủi em cho đỡ buồn.”

    Người đàn ông nhìn cô đầy thương xót, giọng đã mang cả tức giận:

    “Ai táo tợn dám động vào em? Tôi nhất định không để yên cho họ!”

    “Yên tâm, tôi đã thu xếp bỏ trống cả tuần để ở bên em. Lần này tôi sẽ bù cho em thật tốt.”

    Đấy chính là người vừa mới cúp máy với tôi—người tối qua còn than thở sẽ đi công tác cả tuần, bảo là sẽ rất nhớ tôi—bây giờ lại ôm ấp cô ta như chưa từng có chuyện gì.

    Tất cả chỉ là lời giả dối, lời thề non hẹn biển cũng chỉ là rác rưởi!

    Lý Mân Mân ôm eo Hạo Thời Yến, khoe khoang rồi dẫn anh đến trước mặt tôi, chỉ thẳng vào tôi nói:

    “Chính cô này đánh em, người nằm kia là mẹ cô ấy.”

    “Anh mau cho người xử lý họ đi!”

    Tôi ngẩng lên, nhìn thẳng vào Hạo Thời Yến, lạnh lùng hỏi:

    “Hạo Thời Yến, anh định xử lý tôi như thế nào?!”

    Anh ấy chợt cứng người, sững sờ đến nỗi ấp úng:

    “Vợ… vợ anh, sao em lại ở đây?”

    Tôi nghiến răng, hét phẫn uất:

    “Nếu không ở đây, tôi đến bao giờ mới biết anh giấu một căn nhà vàng để nuôi tình nhân chứ?!”

    “Hạo Thời Yến, bấy lâu nay anh đóng kịch vợ chồng ân ái với tôi, đúng là tội lớn cho anh quá!”

    Mặt anh tái mét, lúng túng đến nỗi không biết nói sao cho phải:

    “Uyển, em nghe anh giải thích đã, không phải như em nghĩ….”

    Tôi gạt lời anh, chỉ thẳng vào mẹ chồng còn nằm bất tỉnh trên sàn:

    “Hạo Thời Yến, anh nhìn xem đây là ai?!”

    Lúc này anh như người mất hồn, kêu lên nghẹn ngào:

    “Mẹ… mẹ sao rồi?!”

    Mọi người im bặt. Lý Mân Mân thì sững sờ không tin:

    “Thời Yến, bà ấy thật là mẹ anh sao? Vậy người phụ nữ này là ai… chẳng lẽ cô là Thẩm Uyển?!”

    Quản lý khách sạn mặt tái đi, Tiểu Vũ nghĩ tới việc mình vừa làm với chúng tôi thì mất cả hồn.

    Hạo Thời Yến không còn thời gian để lý sự với cô ta, anh vội gọi y tế gần nhất đến cứu mẹ.

    Họ chuyển mẹ tôi đi cấp cứu, mãi khi nghe bác sĩ nói bà tạm thờ

    “May mà đến kịp, chậm một phút nữa là không cứu được.”

    Hạo Thời Yến đã nắm được đầu đuôi sự việc, anh đang rất tức giận với Lý Mân Mân — nói mấy lần cô ta vẫn bị anh phớt lờ.

    Bực bội, Lý Mân Mân quay sang chửi tôi:

    “Thẩm Uyển, cô cố tình giấu thân phận mới dẫn đến chuyện này, suýt nữa đã khiến mẹ của Thời Yến chết — cô định làm gì vậy?!”

    “Cô đàn bà độc ác quá! Thời Yến đâu có yêu cô thật lòng, cô khô khan, nhàm chán, so với tôi trẻ trung xinh đẹp thì đâu sánh nổi?”

    “Còn có gì ngoài gia thế nữa? Biết thân biết phận đi, đừng bám đuổi anh ấy nữa — anh ấy là của tôi!”

    Hạo Thời Yến quặp chặt tay cô rồi hất ra sau, quát:
    “Lý Mân Mân, im miệng! Thẩm Uyển là vợ tôi, chuyện đó không bao giờ thay đổi!”
    “Tôi đã dặn rồi, nếu để cô ta phát hiện thì mọi thứ sẽ chấm dứt — bây giờ rút lui đi.”

    Lý Mân Mân nắm chặt anh, cố nài nỉ, nước mắt tuôn rơi:
    “Sao lại thế? Anh không phải từng nói ở bên em mới biết thế nào là hạnh phúc, là đam mê sao?”
    “Anh yêu em, sao không dám thừa nhận đi!”

    Hạo Thời Yến nhìn tôi hoảng hốt một cái rồi dứt khoát đẩy cô ra, lạnh lùng nói:
    “Im đi! Chúng ta kết thúc rồi, người anh yêu chỉ có Thẩm Uyển — bên cô chỉ là lúc bồng bột.”
    “Lôi cô ta đi!”

    Bọn thuộc hạ xông  tới lôi Lý Mân Mân đi, cô vẫn bám lấy Hạo Thời Yến không buông.

    Như thể tôi bỗng trở thành người phá vỡ câu chuyện tình sắp đặt.

     Tôi nhếch môi, bình thản đáp:
    “Nếu cô đã không muốn rời, vậy thì cứ ở lại — chúng ta còn nhiều chuyện phải tính sổ.”

    6.

    Hạo Thời Yến lập tức chắn trước mặt Lý Mân Mân, giọng vô thức mang theo căng thẳng:

    “Uyển, em định làm gì? Mân Mân còn trẻ, em đừng chấp nhặt với cô ấy. Anh sẽ lập tức để cô ấy rời đi, đảm bảo sau này không bao giờ gặp lại.”

    Ánh mắt tôi nhìn anh đã không còn sót lại chút yêu thương nào, chỉ bật ra một nụ cười lạnh lẽo:

    “Hạo Thời Yến, anh thật rộng lượng quá. Cô ta suýt chút nữa đã hại chết chính mẹ ruột của anh đấy!”

    Lý Mân Mân ở phía sau lại la hét:

    “Không phải đều tại cô sao? Nếu cô chịu nói sớm cho tôi biết bà ấy là mẹ của Thời Yến, tôi làm sao có thể lỡ tay!”

    “Chuyện này phải trách cô, chính cô vì muốn phá bọn tôi mà cố tình lấy mạng mẹ của anh ấy!”

    “Cô đúng là một người đàn bà độc ác, tâm cơ sâu nặng!”

    Tôi tức đến bật cười — đúng là lật trắng thay đen, đổ hết mọi tội lỗi lên đầu tôi.

    Tôi không phí thêm lời, mặt lạnh xuống:

    “Tôi đã nói rõ thân phận bà ấy từ đầu, là cô cố tình không tin. Tôi chẳng cần tranh cãi gì với cô.”

    “Cô cố ý mưu sát, tôi sẽ báo cảnh sát ngay. Giữ lấy những lời đó mà giải thích với họ đi.”

    Tôi vừa cầm điện thoại lên chưa kịp bấm số, Hạo Thời Yến đã giật phắt đi.

    Trong mắt anh ánh lên tia giận dữ bị kìm nén, giọng nặng nề:

    “Uyển, chuyện này không cần phải làm lớn thế chứ? Mân Mân không cố ý, với lại mẹ anh bây giờ cũng không sao rồi. Thôi bỏ qua đi.”

    Tôi lạnh giọng nói:

    “Hạo Thời Yến, câu này anh dám nói thẳng với mẹ mình không? Cô ta dám ức hiếp chúng ta thì nhất định phải trả giá!”

    Trên mặt Hạo Thời Yến thoáng hiện lửa giận, giọng anh trầm xuống:

    “Thẩm Uyển, em đừng được nước lấn tới! Có bản lĩnh thì cứ nhắm vào anh, làm khó một cô gái trẻ thì có gì hay ho?”

    “Chuyện này dừng ở đây, nếu em còn cố chấp, thì đừng trách anh trở mặt!”

    Đằng sau lưng anh, Lý Mân Mân còn cố tình lè lưỡi khiêu khích  tôi, sau đó ngả người vào ngực anh, giọng nũng nịu:

    “Thời Yến, em biết sai rồi… Em lạnh quá, anh đưa em về trước có được không?”

    Hạo Thời Yến ngập ngừng nhìn tôi một cái, cuối cùng cởi áo vest khoác lên vai cô ta.

    “Anh đưa cô ấy về trước. Em giúp anh chăm sóc mẹ, chuyện giữa chúng ta… đợi anh quay lại rồi nói.”

    Tôi đứng thẳng lưng, trong lòng đã nguội lạnh, kiên quyết:

    “Chẳng còn gì để nói nữa. Hạo Thời Yến, chúng ta ly hôn đi.”

    Anh lập tức bật lại:

    “Không được! Anh tuyệt đối sẽ không ly hôn với em.”

    Anh bước tới định nắm lấy tay tôi, nhưng Lý Mân Mân bám chặt lấy anh không buông.

    Anh đành dừng lại, nhìn tôi thật sâu, để lại một câu:

    “Thẩm Uyển, anh không đồng ý ly hôn. Đợi anh về rồi sẽ giải thích.”

    Rồi với dáng vẻ như đang bảo vệ báu vật, anh đưa Lý Mân Mân rời khỏi bệnh viện.

    Tôi bật cười chua chát trong lòng — hóa ra bao năm tình nghĩa, cuối cùng cũng chỉ là nuôi chó mà thôi.

    Mẹ chồng chẳng bao lâu sau đã tỉnh lại. Thấy bên giường chỉ có mình tôi, trong mắt bà thoáng hiện lên chút thất vọng, giọng yếu ớt cất lời:

    “Uyển Uyển, con vất vả rồi… Con có gặp Thời Yến không, nó có đến đây không?”

    Tôi mím môi, không trả lời ngay. Bao năm qua, bà một mình nuôi nấng Hạo Thời Yến, đặt tất cả kỳ vọng vào anh, trong lòng vẫn luôn khao khát được con trai quan tâm. Tôi thật sự không nỡ để bà thêm thất vọng, nhưng lại không biết phải mở lời thế nào.

    Bà cụp mắt xuống, khẽ thở dài:

    “Con cứ nói đi, mẹ đã có chuẩn bị tâm lý rồi.”

    Tôi lựa lời nhẹ nhàng, cố gắng tránh để bà bị kích động:

    “Anh đưa mẹ vào viện rồi… chỉ là đang bận chút việc nên chưa kịp qua, lát nữa sẽ về.”

    Bà đã lăn lộn thương trường mấy chục năm, sao lại không nghe ra tôi đang che đậy cho anh. Bà nhắm mắt lại một giây, mở ra thì ánh mắt đã trở lại mạnh mẽ, sắc bén như thường ngày:

    “Uyển Uyển, con gọi điện cho nó ngay. Nếu nó còn coi mẹ là mẹ, thì lập tức phải đến đây cho mẹ!”

    7.

    Tôi đoán chừng giờ này Hạo Thời Yến chắc đã đưa người về khách sạn, có lẽ đang trên đường quay lại.

    Gọi  tới hai lần mới có người bắt máy, nhưng đầu dây lại không phải giọng anh ta.

    Lý Mân Mân cất giọng châm chọc:
    “Thẩm Uyển, cô đúng là dai dẳng, già rồi mà vẫn lẽo đẽo theo sau à?”

    Tôi nghiêm giọng:
    “Đưa điện thoại cho Hạo Thời Yến, tôi có chuyện gấp cần tìm anh ta.”

    Lúc này mẹ chồng ra hiệu bật loa ngoài, giọng Lý Mân Mân vang lên:
    “Thời Yến đang tắm, vừa rồi còn cùng tôi trên giường thử mấy trò mới, anh ấy mê mẩn không dứt ra được.”
    “Thẩm Uyển, cô lấy gì mà đấu với tôi? Khuyên cô sớm rút lui, đừng tự chuốc nhục.”

    Tôi cau mày, lớn tiếng quát:
    “Tôi nói lại lần nữa, đưa máy cho Hạo Thời Yến! Mẹ anh ta có việc gấp muốn gặp.”

    Lý Mân Mân nhếch môi cười nham hiểm:
    “Được thôi, để tôi hỏi thử xem anh ấy có muốn nghe máy không.”

    Bên kia vọng lại tiếng cô ta nũng nịu:
    “Thời Yến, có nghe điện thoại của Thẩm Uyển không?”

    Hạo Thời Yến dừng lại chốc lát, như nghĩ điện thoại chưa kết nối:
    “Không cần quan tâm. Để  tôi về rồi gọi lại, giờ tôi đi đây.”

    Lý Mân Mân kéo dài giọng ngọt lịm:
    “Anh đi luôn à? Tư thế này anh còn chưa thử đâu, nghe nói rất tuyệt đấy.”

    Một tiếng động khẽ vang lên, rồi giọng Hạo Thời Yến khàn đặc:
    “Đúng là yêu tinh nhỏ, chỉ biết quyến rũ tôi. Tôi phải cho cô ngày mai khỏi xuống giường được.”

    Lý Mân Mân cố tình trêu thêm:
    “Anh không phải định đi sao? Nhỡ đâu thật sự là mẹ anh xảy ra chuyện, cần anh về nhìn mặt lần cuối thì sao?”

    Hạo Thời Yến thở hổn hển, giọng đầy dục vọng:

    “Đừng nói nhảm. Cho dù là lần gặp cuối thì cũng chẳng cản được tôi xử lý cô một trận. Hơn nữa, nếu bà ấy chết thì tôi còn được thừa kế tài sản.”

    Tiếng rên rỉ từ bên kia truyền qua loa điện thoại, chát chúa đến mức khiến tim tôi lạnh buốt.

    Nhìn gương mặt mẹ chồng càng lúc càng tái đen, tôi vội vàng ngắt cuộc gọi. Lần này, bà thực sự đã bị tổn thương đến tận cùng.

    Rõ ràng biết mẹ mình đang cấp cứu trong bệnh viện chưa tỉnh lại, vậy mà Hạo Thời Yến vẫn chỉ mải mê với đàn bà khác trên giường, còn buông ra những lời cay nghiệt như thế.

    Mẹ chồng tôi vốn là người quyết đoán, mạnh mẽ. Bà không do dự, lập tức cầm điện thoại gọi cho luật sư:

    “Luật sư Trần, tôi muốn thay đổi di chúc, hủy bỏ quyền thừa kế tài sản của Hạo Thời Yến.”

    Bà và luật sư trao đổi thêm một lúc mới cúp máy.

    Bà mệt mỏi vỗ nhẹ tay tôi, giọng khẽ khàng:

    “Quyết định của mẹ, con cũng nghe rồi. Sau này con tính thế nào?”

    Tôi nhìn thẳng vào mắt bà, kiên định nói:

    “Con đã nói với anh ta rồi — con muốn ly hôn.”

    Trong ánh mắt của chúng tôi, có sự đồng cảm và quyết tâm của hai thế hệ phụ nữ.

    Đến tận chiều hôm sau, Hạo Thời Yến mới xuất hiện. Anh ta làm ra vẻ lo lắng, cúi xuống hỏi mẹ:

    “Mẹ, mẹ thấy thế nào rồi? Có đỡ hơn chút nào không?”

    “Hôm qua con có việc gấp, xử lý mãi đến giờ mới tới, mẹ không trách con chứ?”

    Mẹ chồng thu tay về, nhạt giọng đáp:
    “Không, mẹ biết con bận.”

    “Mẹ hỏi thật, người phụ nữ hôm qua suýt hại chết mẹ, con định xử lý thế nào?”

    Tôi hiểu đây là cơ hội cuối cùng mẹ dành cho anh ta, để xem anh ta có biết trân trọng hay không.

    Hạo Thời Yến ngập ngừng một chút rồi mới mở miệng:
    “Mẹ, con đã dạy bảo cô ấy rồi. Cô ấy biết lỗi, chỉ là còn trẻ, ham chơi, làm việc không biết chừng mực chứ không có ác ý.”
    “Con thay cô ấy xin lỗi mẹ, mẹ đừng chấp cô ấy nữa.”

    Mẹ chồng quay mặt đi, trong mắt đầy thất vọng, chỉ biết thở dài vì đã nuôi dạy ra một đứa con trai như vậy.

    Giọng bà khi cất lên lần nữa đã lạnh hẳn:
    “Nếu con không biết xử lý, thì để mẹ tự tay làm.”

    Lúc này ở cửa vang lên tiếng la của Lý Mân Mân:

    “Các người bắt tôi làm gì? Buông tôi ra, chồng tôi là Hạo Thời Yến cơ mà!”

    Hai vệ sĩ túm Lý Mân Mân lôi vào phòng bệnh:

    “Lúc nãy cô này có hành vi khả nghi quanh cửa phòng, nên chúng tôi đưa cô vào đây kiểm tra.”

    Lý Mân Mân mặt mũi van nài trước Hạo Thời Yến:

    “Thời Yến ơi, em chỉ đến thăm dì, xin lỗi dì một tiếng thôi mà.”

    Hạo Thời Yến quát bảo vệ:

    “Các anh nghe thấy chưa? Thả cô ta ra ngay.”

    Vệ sĩ quay về phía mẹ chồng, mẹ gật đầu ra hiệu, rồi họ thả Lý Mân Mân ra.

    Lý Mân Mân lập tức nép vào bên anh, ôm chặt tay anh mà van vỉ:

    “Thời Yến, lúc nãy em sợ lắm.”

    Rồi cô giả bộ nũng nịu quay sang mẹ chồng:

    “Dì, hôm qua xin lỗi dì nhé, em không biết dì là mẹ của Thời Yến.”

    Mẹ chồng nhìn cô lạnh lùng:

    “Cô không cần xin lỗi tôi. Việc phải làm rõ và chịu trách nhiệm sẽ có cảnh sát xử lý.”

    Hạo Thời Yến mặt đổi sắc, la lớn:

    “Mẹ, ý mẹ là sao?”

    Rồi anh quay lại chất vấn tôi:

    “Thẩm Uyển, hay là em nói gì với mẹ? Anh đã nói với em rồi, trong lòng anh chỉ có em, em mãi là vợ anh, sao em còn cố tình gây chuyện với Mân Mân?”

    Tôi không đáp lời chất vấn của anh. Tôi rút ra một bản đơn ly hôn đã ký sẵn đưa cho anh, lạnh lùng nói:

    “Tôi gây chuyện? Cô ta trong mắt tôi có là gì đâu.”

    “Hạo Thời Yến, ký đơn đi — tôi muốn ly hôn.”

    Hạo Thời Yến tức đến phập phồng tĩnh mạch ở thái dương, gằn giọng:

    “Thẩm Uyển, em nhất định phải làm lớn chuyện đến mức này à? Anh nói cho em biết, nếu anh ký cái chữ đó, anh không bao giờ quay lại!”

    Tôi bật cười khẩy:

    “Thế thì càng tốt, anh ký nhanh lên đi. Một người đàn ông bẩn thỉu như anh, nhìn thêm một giây cũng khiến tôi buồn nôn!”

    Hạo Thời Yến chưa từng bị ai nhục nhã như thế, giận đến run người, giơ ngón tay chỉ thẳng vào tôi, liên tiếp bật ra mấy tiếng “Được! Được lắm!”

    “Được thôi, ly hôn thì ly hôn!”
    “Nhà họ Thẩm của em ngoài Hạo gia ra thì còn tìm được đối tác nào tốt hơn chắc?”
    “Thẩm Uyển, anh chờ đến ngày em hối hận phải quỳ xuống cầu xin anh!”

    Tôi gập lại bản ly hôn đã có chữ ký của anh ta, trong lòng như được giải thoát khỏi vũng bùn nhơ nhuốc này.

    Đúng lúc ấy, cảnh sát tới nơi. Họ đã bắt giữ Tiểu Vũ và quản lý khách sạn, lấy lời khai và trích xuất camera giám sát. Tiếp đó, họ định đưa cả Lý Mân Mân đi thẩm vấn.

    Hạo Thời Yến vội chắn trước mặt cô ta, gào lên với cảnh sát:

    “Các người không được bắt cô ấy! Cô ấy chỉ đùa với mẹ tôi thôi, tôi thay mẹ tha thứ cho cô ấy, mau rút hồ sơ đi!”

    Cảnh sát thản nhiên đáp:
    “Đây là quy trình điều tra theo pháp luật, Hạo tiên sinh, mong anh phối hợp.”

    Bất chấp sự ngăn cản của anh ta, cảnh sát vẫn mạnh mẽ đưa Lý Mân Mân đi.

    Hạo Thời Yến hốt hoảng đuổi theo, vừa dỗ vừa hứa hẹn:
    “Mân Mân, em đừng sợ, anh sẽ không để em gặp chuyện gì đâu. Anh sẽ mời luật sư giỏi nhất cho em, còn sẽ đi cầu xin mẹ nữa… em chờ anh!”

    Mẹ chồng nhìn đứa con trai vô dụng của mình, chỉ lạnh lùng nói với tôi:

    “Uyển, chúng ta về nhà thôi.”

    Hạo Thời Yến hớt hải chạy theo đến tận đồn cảnh sát, lập tức gọi cho đội luật sư của công ty, yêu cầu họ nhanh chóng tới bào chữa cho Lý Mân Mân.

    Nhưng phía luật sư lạnh nhạt trả lời: anh ta đã bị miễn chức, không còn quyền điều động nhân sự của công ty.

    Tim Hạo Thời Yến chợt thắt lại. Anh ta nhớ tới vẻ lạnh nhạt của mẹ lúc nãy, linh cảm xấu ập đến.

    Vội vàng đăng nhập hệ thống công ty để kiểm tra, kết quả là toàn bộ quyền hạn quản lý đã bị thu hồi, thẻ ngân hàng cũng đồng loạt bị đóng băng.

    Anh ta nhất thời hoảng loạn, chẳng còn tâm trí lo cho Lý Mân Mân, chỉ biết lái xe như điên lao về bệnh viện. Nhưng khi đến nơi, tôi và mẹ chồng đã sớm rời đi.

    Với phong cách quyết liệt vốn có, mẹ chồng nhanh chóng lựa chọn một người cháu trong dòng họ – Kỷ Tri Lễ – làm người kế nhiệm vị trí tiếp quản tập đoàn.

    Bà còn ủy thác cho tôi quyền đứng bên cạnh hỗ trợ, đồng thời nắm luôn quyền quyết định bổ nhiệm hay bãi miễn anh ta.

    Kỷ Tri Lễ là con trai của chị gái mẹ chồng. Sau hai ngày tiếp xúc, tôi chỉ có thể cảm thán rằng ánh mắt của mẹ quả thật sắc bén, không hổ là người bà chọn kế thừa.

    Anh ta thông minh, quyết đoán, có nguyên tắc và sự kiên định của riêng mình.

    Trong khi đó, Hạo Thời Yến cũng đã vội vàng quay về.
    Anh ta biết rõ mình đã bị mẹ tước quyền thừa kế, nhưng vẫn không thể tin nổi sự thật ấy.

    Anh ta tự nhủ: mình là đứa con duy nhất, sao tài sản lại có thể rơi vào tay người ngoài?

    Nhưng anh ta đã quên, điều mẹ ghét nhất chính là sự phản bội. Cả đời mẹ chịu đau khổ vì cha ngoại tình, vậy mà anh ta vẫn dẫm lên vết xe đổ, quay lưng lại với bà.

    Hạo Thời Yến quỳ gối cầu xin, nói rằng bản thân đã biết lỗi, van nài mẹ cho thêm một cơ hội.

    Nhưng mẹ chỉ thấy chướng mắt, lập tức bay ra nước ngoài tĩnh dưỡng, không buồn gặp lại.

    Anh ta lại muốn tìm tôi, nhưng phát hiện mình đã bị tôi chặn hết mọi liên lạc, đành đứng chờ dưới tòa nhà công ty.

    Đúng lúc ấy, tôi cùng Kỷ Tri Lễ tan ca đi ra. Trời đổ mưa, anh khẽ giơ ô che cho tôi, hai người bất giác đứng sát lại gần.

    Sợ tôi bị ướt, Kỷ Tri Lễ còn ga-lăng nghiêng cánh tay, chắn cho tôi khỏi làn mưa tạt.

    Ngẩng đầu lên, ánh mắt tôi vừa vặn chạm phải ánh nhìn của Hạo Thời Yến.

    Đều là đàn ông, chỉ một khoảnh khắc thôi, Hạo Thời Yến đã nhìn thấu tình cảm trong mắt Kỷ Tri Lễ dành cho tôi.

    Anh ta lập tức bùng nổ, gầm lên giận dữ:

    “Kỷ Tri Lễ, đồ khốn kiếp!”

    “Thẩm Uyển là vợ tôi, mày đừng có mơ mòng! Đồ ếch già thèm ngậm thiên nga, cút ngay cho tao!”

    Kỷ Tri Lễ chỉ mỉm cười lạnh:
    “Ồ, là anh hả. Theo tôi biết thì Thẩm Uyển đã ly hôn với anh rồi, giờ anh đang ôm ả Mân Mân đó chứ đâu?”

    Hạo Thời Yến biết mẹ đã rút quyền thừa kế về người khác nên từ lâu đã ghét Kỷ Tri Lễ tận xương.

    Bị chọc tức thêm, anh ta không kiềm chế được nữa, lao tới đấm một cú thật mạnh vào mặt anh ta:
    “Im mồm cho tao! Tao và Thẩm Uyển chỉ là tranh cãi nhất thời, rồi sẽ quay lại với nhau, đồ hề nhảy nhót, đừng mơ cướp cơ hội!”

    Thấy anh ta còn muốn lao tới nữa, tôi vội kéo Kỷ Tri Lễ ra sau lưng mình rồi nói với Hạo Thời Yến sao cho rõ ràng:
    “Hạo Thời Yến, chúng ta đã ly hôn rồi. Tôi có quyền đón nhận sự theo đuổi của bất kỳ ai, chuyện đó chẳng liên quan đến anh.”

    Hạo Thời Yến đỏ cả mắt nhìn tôi:
    “Uyển Uyển, anh biết mình sai rồi. Anh biết em đang giận anh, anh thật sự sẽ cắt đứt với Lý Mân Mân, từ nay chỉ có mình em thôi. Em tha thứ cho anh lần này được không?”

    Tôi vẫn không động lòng, giọng cương quyết:
    “Anh hiểu rõ tính tôi mà — người đã phản bội, suốt đời này tôi chẳng bao giờ tha thứ.

    Ngày anh chọn phản bội, lẽ ra anh phải hiểu rằng một khi tôi biết, thì không gì có thể cứu vãn được.”

    “Hạo Thời Yến, bây giờ anh hãy đi theo đuổi những kích thích và đam mê anh muốn — cứ đi cho xa tôi ra. Tôi không muốn nhìn thấy mặt anh thêm nữa!”

    Lời tôi làm mặt Hạo Thời Yến tái đi, anh biết tôi nói thật nhưng vẫn lắc đầu không chịu tin:
    “Không, không thể. Chúng ta có năm năm bên nhau, tôi không tin em buông bỏ nhanh như vậy.

    Nói đi, em muốn tôi làm gì để được tha thứ, chỉ cần em nói, tôi sẽ làm!”

    Tôi lạnh giọng đáp:
    “Vĩnh viễn không thể.”

    Rồi dứt khoát kéo Kỷ Tri Lễ đi ngang qua, chẳng buồn nhìn lại.

    Phía sau, Hạo Thời Yến gầm lên như mất lý trí:

    “Thẩm Uyển! Có phải em đã sớm qua lại với Kỷ Tri Lễ nên mới vội vàng bỏ tôi?”
    “Có phải chính em xúi giục mẹ tôi để hắn ta làm người thừa kế? Hai người định gạt tôi ra ngoài rồi song hành với nhau, nằm mơ đi!”
    “Tôi mới là con ruột của mẹ, bà ấy tuyệt đối không thể bỏ qua tôi mà trao hết cho người khác!”
    “Thẩm Uyển, nếu hôm nay em dám bước đi, cả đời này tôi sẽ không bao giờ tha thứ cho em!”

    Tôi khẽ hừ một tiếng, bước chân không dừng lại, cũng chẳng ngoái đầu, mặc anh ta vùng vẫy sau lưng trong cơn cuồng nộ vô dụng.

    Lên xe rồi, tôi mới nghiêng mắt nhìn Kỷ Tri Lễ:
    “Anh vừa rồi cố tình chọc tức Hạo Thời Yến để làm gì? Không đáng để bị ăn một cú như thế.”

    Kỷ Tri Lễ cong môi, lộ ra vẻ ranh mãnh hiếm thấy:
    “Không thì làm sao khiến Thẩm tổng của tôi thấy xót cho tôi một chút chứ?”

    Tôi né ánh nhìn ấy, rời mắt khỏi gương mặt tuấn tú của anh:
    “Đừng đặt tâm tư vào tôi. Tôi không muốn vướng vào tình cảm, chỉ cần một mối quan hệ hợp tác thuần túy.”

    Trong mắt anh thoáng qua nét thất vọng, nhưng giọng nói vẫn dịu dàng:
    “Tôi hiểu. Nhưng tôi tin, thời gian sẽ cho thấy lòng người.”

    Về sau, mẹ chồng giữ đúng lời. Bà chỉ để lại cho Hạo Thời Yến quyền quản lý duy nhất khách sạn nơi anh ta từng nuôi Lý Mân Mân.

    Bà sống những năm cuối đời trong sự chăm sóc tận tình của tôi và Kỷ Tri Lễ, ra đi thanh thản, không còn vướng bận điều gì.

    Còn Lý Mân Mân, vì tội cố ý giết người không thành, phải ngồi tù ba năm.

    Ra tù, Lý Mân Mân lại tìm đến Hạo Thời Yến.

    Nhưng cô ta đã không còn nhan sắc như ba năm trước, nét kiêu sa từng có giờ tàn phai như một bông hoa úa.

    Hạo Thời Yến chẳng những không còn hứng thú, mà còn vì mất quyền thừa kế mà oán hận cô ta đến tận xương.

    Không còn chỗ dựa nào khác, Lý Mân Mân chỉ biết quấn lấy anh ta.

    Cho đến một lần, sau khi bị khách ở khách sạn mắng chửi, Hạo Thời Yến uống say, đem hết uất ức trút lên người cô ta.

    Anh ta đánh đập đến mức toàn thân đầy thương tích, hủy dung, gãy chân, cả cuộc đời coi như chấm hết.

    Trong cơn phẫn nộ, Lý Mân Mân báo cảnh sát. Hạo Thời Yến lập tức bị bắt, cuối cùng phải ngồi tù.

    Mọi thứ diễn ra, tôi hoàn toàn không hay biết.

    Sáu năm trôi qua, tôi và Kỷ Tri Lễ đồng hành cùng nhau. Tôi cuối cùng cũng mở lòng, chấp nhận anh.

    Chúng tôi có chung mục tiêu, chung lý tưởng, và cùng nhau vun vén tình yêu.

    Dù từng bị phản bội, tôi chưa bao giờ đánh mất dũng khí để yêu thêm lần nữa. Và lần này, tôi tin mình đã không chọn sai người.

    -Hết-

  • Chồng bảo đi công tác nước ngoài 1 tháng rồi đi hú hí với bồ

    Chồng bảo đi công tác nước ngoài 1 tháng rồi đi hú hí với bồ

    “Anh bảo đi công tác nước ngoài một tháng, nhưng lại cười nói vui vẻ trong clip hầu như quay cùng cô ấy – người phụ nữ mà em biết rõ hơn anh nghĩ.

    Em vẫn gửi vali, vẫn gấp gọn từng chiếc áo sơ mi anh thích.

    Vì em biết: chuyến bay đó sẽ có điểm hạ cánh… và điểm trở về.”

    Hương là một người phụ nữ 34 tuổi, sống tại Hà Nội, có một công việc ổn định tại một công ty bảo hiểm.

    Cô không quá xuất sắc, không giàu có, cũng chẳng đặc biệt sắc nước hương trời – nhưng Hương giỏi việc nhà, kín đáo, và điềm đạm.

    Cô lấy chồng – Tùng – năm 27 tuổi, sau 2 năm yêu nhau. Họ có một bé trai năm nay tròn 5 tuổi, ngoan ngoãn, thích xếp hình Lego và ăn bánh tráng trộn.

    Tùng làm trong ngành xây dựng, đi công trình như cơm bữa.

    Cũng như nhiều người đàn ông khác, anh có đôi lúc cáu bẳn, đôi lúc vô tâm, nhưng vẫn chu cấp đầy đủ, không vũ phu, không bài bạc.

    Hương không phàn nàn. Cô tin, hôn nhân không cần phải hoàn hảo, chỉ cần ổn định.

    Thế rồi một buổi tối tháng Ba, sau khi con trai đã ngủ, Tùng nói:
    – “Anh phải đi công tác Singapore một tháng, có thể lâu hơn. Gấp lắm, mai anh bay rồi.”

    Hương thoáng sững người, nhưng gật đầu:
    – “Ừ, để em chuẩn bị vali cho.”

    Cô không hỏi chi tiết. Cô chưa bao giờ làm vậy.

    Đêm đó, trong khi Tùng tắm, Hương mở laptop anh để kiểm tra lịch trình công tác giúp anh in vé.

    Máy không khóa. Cô chẳng cần tìm nhiều. Trong tab trình duyệt là đoạn chat Zalo với một người phụ nữ tên “Thảo Trang”, kèm ảnh hai người ngồi ăn tối dưới ánh nến.

    “Mai bay nhé, em mua sẵn đồ đôi rồi. Vali để em kéo, còn em để anh kéo vào lòng!”

    Tim Hương nện từng nhịp rõ ràng, không sốc, chỉ buồn. Thì ra, Singapore không chỉ có công việc.

    Mà cũng chẳng cần tìm hiểu gì thêm – đàn bà cảm nhận được khi nào mình không còn là trung tâm.

    Hương không khóc. Cô vào phòng lấy chiếc vali vải màu xám, cái anh thích dùng vì “đựng được đồ mà không quá nặng”.

    Cô gấp áo sơ mi xanh anh thường mặc khi đi tiếp khách, đôi giày da nâu, vài chiếc tất, bàn chải, dao cạo…

    Và một thứ đặc biệt: một chiếc USB nhỏ màu đen, cô giấu khéo dưới lớp lót đáy vali.

    Chiếc USB đó chứa toàn bộ những bằng chứng mà Hương thu thập lặng lẽ suốt 2 tháng qua: ảnh, đoạn chat, video, thậm chí cả hóa đơn khách sạn. Tất cả được đặt trong một thư mục mang tên “Nếu anh còn yêu”.

    Không phải để tố giác. Mà là để nhắc anh nhớ: có ai đó từng tin tưởng anh đến thế nào.

    Khi Tùng kéo vali ra khỏi cửa sáng sớm hôm sau, anh quay lại hôn má vợ một cái, có phần ngại ngần. Hương chỉ mỉm cười:
    – “Nhớ mang áo khoác, tối bên đó lạnh hơn mình.”

    Tùng khựng lại một giây, rồi đi.

    Tùng nhắn tin cho Thảo Trang khi vừa đáp xuống Changi:
    – “Anh đến rồi, đợi lấy vali xong là gặp em ngay.”

    Thảo Trang trả lời kèm ảnh selfie, “Nhanh nhé, em đặt phòng rồi nè ”.

    Tùng về khách sạn, mở vali, định thay đồ để tắm rửa.

    Nhưng khi dỡ lớp lót đáy để tìm ổ cắm sạc, anh phát hiện chiếc USB. Ban đầu tưởng nhầm lẫn, nhưng rồi tò mò, anh cắm thử vào laptop.

    Thư mục mở ra, và trong 30 phút sau đó, Tùng như bị lột trần giữa gió lạnh. Hàng trăm bằng chứng, từng ảnh chụp góc nghiêng anh tưởng đã kín, từng dòng chat tưởng đã xóa.

    Cuối cùng là một file video – quay chính anh và Thảo Trang đi vào khách sạn, phía sau là… Hương ngồi lặng trên ghế đá công viên đối diện, tay ôm con trai ngủ gục.

    Kèm theo đó, là dòng chữ:

    “Em không gửi chiếc USB này để làm tổn thương anh. Em chỉ muốn anh nhớ: mọi sự lựa chọn đều có hậu quả.

    Còn em – em chọn sự thật, chọn yêu bản thân mình một lần nữa.”

    Tùng gục xuống giường. Người phụ nữ vừa gọi anh là “anh yêu” ngoài cửa giờ đây trở nên xa lạ.

    Còn người phụ nữ lặng lẽ gói ghém cho anh từng chiếc tất, lại hiện lên rõ mồn một trong trí nhớ anh – với ánh mắt cạn kiệt hy vọng nhưng vẫn đầy nhân hậu.

    Sau khi tiễn Tùng ra sân bay, Hương không về nhà ngay.

    Cô ghé quán cà phê quen, nơi từng là điểm hẹn mỗi cuối tuần khi hai người còn đang yêu.

    Hôm nay cô ngồi một mình, gọi đúng món cũ – bạc sỉu nóng.

    Ly cà phê nghi ngút, lòng cô cũng vậy. Không giận, không đau – chỉ là một khoảng trống im lặng, như thể ai đó vừa dọn sạch hết mọi âm thanh trong tâm trí.

    Hương mở điện thoại, đăng nhập vào ứng dụng tìm việc làm từ xa.

    Cô đã chuẩn bị từ trước.

    Những ngày Tùng mải “đi công trình” với Thảo Trang, Hương học thêm khóa kế toán online, luyện thêm tiếng Anh, gom nhặt từng kỹ năng đã bị bỏ quên trong những năm làm vợ và làm mẹ.

    Cô gửi CV đi trong buổi sáng ấy – như gửi chiếc vali mới của cuộc đời mình, lần này là chính tay cô xếp gọn để bước đi.

    Chiều cùng ngày, điện thoại Hương rung lên. Là tin nhắn từ Tùng.

    “Anh… nhận được rồi. Anh không biết nói gì. Em vẫn luôn biết hết đúng không?”

    Cô gõ từng chữ, rồi lại xóa. Cuối cùng chỉ gửi:

    “Ừ. Nhưng em đợi anh tự nói.”

    Một phút… hai phút… không có hồi âm. Hương tắt máy. Cô không đợi nữa.

    Tối đó, cô ngồi ăn cùng con trai. Cậu bé hỏi:
    – “Ba đi công tác mấy ngày nữa về hả mẹ?”
    Hương nhìn vào mắt con, dịu dàng:
    – “Cũng lâu đấy con. Nhưng mẹ với con vẫn vui đúng không?”

    Thằng bé gật đầu, vô tư cười, miệng còn dính nước canh. Nhìn con, Hương biết mình cần mạnh mẽ hơn nữa – không phải vì Tùng, mà vì người nhỏ bé trước mặt.

    Tùng ngồi thẫn thờ trong phòng khách sạn, chiếc vali mở toang dưới chân. Đêm đầu tiên ở Singapore đáng lẽ phải là tuần trăng mật trá hình, giờ trở thành đêm độc thoại. Thảo Trang gọi điện ba lần anh không nghe. Sau tin nhắn “em buồn quá, anh quên em rồi à?”, cô cũng im bặt.

    Tùng lặng lẽ mở từng bức ảnh trong USB. Anh nhớ lại những ngày đầu cưới nhau, Hương tay còn vụng nấu ăn, cháy cơm liên tục. Rồi khi sinh con, cô gầy rộc đi, mắt thâm nhưng vẫn không than thở. Anh đã thấy hết – nhưng anh để mặc. Anh nghĩ chỉ cần chu cấp đủ là tròn vai. Anh nhầm.

    Sáng hôm sau, anh kéo vali, đặt vé về sớm.

    Ba ngày sau, Tùng về đến Hà Nội. Anh không báo trước. Khi bước vào nhà, con trai chạy ra ôm chầm lấy:
    – “Ba về rồi! Ba mang quà cho con không?”

    Tùng ôm con, mắt đỏ hoe:
    – “Ba xin lỗi… Ba mang quà muộn lắm rồi.”

    Hương bước ra, ánh mắt bình thản như thể cô đã luyện tập nghìn lần cho khoảnh khắc này.
    – “Anh về đúng lúc đấy. Em định gửi đơn ra tòa.”

    Tùng khựng lại.
    – “Em thật sự muốn dứt sao? Cho anh một cơ hội…”

    – “Em cho rồi. Là chiếc USB đó.”

    – “Anh biết. Nhưng… anh thấy mình chưa từng yêu ai như em.”

    – “Không yêu ai, không có nghĩa là không làm tổn thương họ.”

    Hương nói nhẹ như một tiếng thở, nhưng Tùng thấy cả căn phòng như đổ sụp.

    Hai tháng sau, Hương chính thức chuyển sang làm kế toán freelance cho một công ty Singapore – công việc online, lương gấp đôi chỗ cũ. Con trai được học mẫu giáo quốc tế – Hương chọn điều tốt nhất có thể cho cả hai mẹ con.

    Tùng xin được gặp mỗi cuối tuần để chơi với con. Hương đồng ý – không phải vì còn tình, mà vì cô không muốn con mất cha.

    Một chiều mưa, khi Tùng đưa con về, anh dừng lại ở cửa:
    – “Anh xin lỗi… Em tha thứ cho anh được không?”

    Hương khẽ mỉm cười.
    – “Em tha thứ rồi. Nhưng em không quay lại. Vì em xứng đáng với bình yên – thứ mà anh từng không thể cho em.”

    Cánh cửa khép lại. Tùng đứng đó, ướt mưa. Nhưng lần đầu tiên, anh hiểu thế nào là đánh mất một người phụ nữ không phải bằng sự phản bội… mà bằng sự coi thường tình cảm của cô ấy.

    Một năm sau, Hương và con trai ra sân bay. Lần này, là để bắt đầu một chuyến đi du lịch dài ngày – bằng tiền do chính cô kiếm được, bằng hành trình cô tự bước ra từ tổn thương.

    Chiếc vali lần này không có USB, không có dằn vặt. Chỉ có váy mùa hè, kem chống nắng, sách ảnh cho con và một tấm vé một chiều: đi về phía hạnh phúc cô tự tạo.

    Đôi khi, chiếc vali không chỉ mang theo quần áo – mà mang theo cả quyết định, sự tỉnh thức, và lòng tự trọng của một người phụ nữ.

    Tha thứ là một món quà – nhưng quay lại hay không, là quyền được chọn sau khi đã trưởng thành từ tổn thương.

  • Vừa gọi đồ ăn gà cá ê hề về nhà định gọi mẹ đẻ sang ăn thì thấy mùi mẹ chồng đã liền mời gia đình 2 em chồng với 4 đứa cháu đến trong khi không mời…

    Vừa gọi đồ ăn gà cá ê hề về nhà định gọi mẹ đẻ sang ăn thì thấy mùi mẹ chồng đã liền mời gia đình 2 em chồng với 4 đứa cháu đến trong khi không mời…

    Nghe thì đơn giản. Nhưng với tôi – một người phụ nữ đi làm cả ngày, về nhà lại quay cuồng cơm nước, con cái, rồi những mối quan hệ chằng chịt bên nội – thì một bữa ăn “đúng nghĩa cho mình” lại là thứ xa xỉ.

    Sáng hôm đó, tôi nhận lương.

    Không nhiều, nhưng đủ để tôi tự thưởng cho mình một chút.

    Tôi mở điện thoại, đặt một loạt đồ ăn: gà rán, cá nướng, thêm vài món ăn vặt mà bình thường tôi chỉ dám lướt qua. Tôi còn cẩn thận gọi thêm một nồi canh chua – món mẹ tôi thích.

    Tôi dự định sẽ gọi mẹ sang.

    Hai mẹ con ngồi ăn, nói chuyện, không cần vội vàng, không cần nhìn sắc mặt ai.

    Chỉ nghĩ thôi… tôi đã thấy nhẹ lòng.

    Nhà tôi không lớn.

    Một căn nhà hai tầng, ở cùng mẹ chồng.

    Hai em chồng đều đã lập gia đình, ở riêng, nhưng tuần nào cũng về. Không phải vì nhớ nhà… mà vì “ăn cơm nhà mẹ”.

    Ban đầu tôi không để ý.

    Nhưng dần dần, tôi nhận ra: mỗi lần họ về, tôi là người nấu.

    Tôi là người dọn.

    Tôi là người rửa bát.

    Còn họ… chỉ đến, ăn, rồi đi.

    Mẹ chồng tôi là kiểu người rất “tình cảm” – theo cách của bà.

    Bà thương con trai, thương con gái.

    Thương đến mức… cái gì cũng muốn chia cho họ.

    Chỉ có điều, thứ bà chia… thường là công sức của tôi.

    Tôi đã nhiều lần góp ý nhẹ nhàng.

    “Mẹ ơi, nếu các em về đông, mình báo trước để con chuẩn bị.”

    Bà gật gù.

    “Ừ, mẹ biết rồi.”

    Nhưng rồi… vẫn như cũ.

    Thế nên hôm đó, tôi không nói với ai.

    Không báo trước.

    Không chia sẻ.

    Tôi chỉ muốn một bữa ăn riêng.

    Cho tôi.

    Cho mẹ tôi.

    Khoảng 6 giờ tối, đồ ăn được giao tới.

    Mùi gà rán thơm phức lan khắp nhà.

    Tôi bày biện ra bàn, lòng có chút háo hức như một đứa trẻ.

    Tôi gọi điện cho mẹ:

    “Mẹ ơi, sang con ăn cơm nhé, con gọi đồ ngon lắm.”

    Mẹ tôi cười:

    “Ừ, để mẹ qua.”

    Tôi vừa cúp máy thì nghe tiếng cửa mở.

    Mẹ chồng tôi đi từ ngoài vào.

    Bà nhìn bàn ăn.

    Nhìn rất lâu.

    Ánh mắt đó… tôi quá quen.

    “Ôi, hôm nay làm gì mà nhiều đồ thế?”

    Tôi cố giữ giọng bình thường:

    “Dạ, con gọi ăn thôi mẹ.”

    “Ăn hai người mà gọi nhiều vậy à?”

    Tôi cười gượng:

    “Con gọi mẹ con sang ăn nữa.”

    Chỉ một câu đó thôi.

    Tôi đã thấy ánh mắt bà thay đổi.

    “À… thế à.”

    Giọng bà kéo dài.

    Rồi bà quay đi.

    Tôi không nghĩ nhiều.

    Tôi vẫn tiếp tục bày đồ.

    Vẫn nghĩ rằng hôm nay… sẽ khác.

    Nhưng khoảng 20 phút sau…

    Tôi nghe tiếng xe.

    Rồi tiếng nói cười ồn ào.

    Tim tôi khựng lại.

    Cửa mở.

    Hai em chồng tôi bước vào.

    Theo sau là chồng họ.

    Và bốn đứa trẻ.

    Cả nhà.

    Đầy đủ.

    “Ôi, chị dâu gọi đồ ăn à?” – cô em chồng cười tươi.

    “May quá, tụi em đang định ra ngoài ăn.”

    Tôi đứng chết lặng.

    Nhìn sang mẹ chồng.

    Bà đang cười.

    Một nụ cười rất… hài lòng.

    “Thấy nhà có đồ ăn ngon, mẹ gọi tụi nó về ăn cho vui.”

    Cho vui.

    Hai chữ đó…

    Như đổ thêm dầu vào lửa.

    Tôi nhìn bàn ăn.

    Nhìn số đồ mình đã gọi.

    Nhìn số người vừa bước vào.

    Không đủ.

    Chắc chắn không đủ.

    Tôi hít sâu.

    Cố giữ bình tĩnh.

    “Con… chưa chuẩn bị thêm.”

    “Không sao đâu, ăn ít cũng được.” – một người nói.

    “Trẻ con ăn có bao nhiêu đâu.” – người khác chen vào.

    Tôi cười.

    Một nụ cười mà chính tôi cũng thấy xa lạ.

    Đúng lúc đó…

    Mẹ tôi đến.

    Bà đứng ngoài cửa.

    Nhìn vào trong.

    Rồi nhìn tôi.

    Tôi thấy ánh mắt mẹ.

    Một chút ngạc nhiên.

    Một chút lúng túng.

    Và… một chút buồn.

    “Mẹ vào đi.” – tôi nói.

    Giọng hơi run.

    Mẹ tôi bước vào.

    Không khí trong nhà bỗng chật chội.

    Không ai nói ra.

    Nhưng ai cũng hiểu.

    Bữa ăn này… không còn là của tôi nữa.

    Trẻ con bắt đầu chạy nhảy.

    Người lớn ngồi xuống.

    Mẹ chồng tôi vui vẻ phân chia chỗ ngồi.

    “Ngồi đi, ăn cho nóng.”

    Tôi đứng đó.

    Không ai hỏi tôi có đồng ý không.

    Không ai hỏi tôi có thoải mái không.

    Tôi nhìn mẹ tôi.

    Bà ngồi ở góc bàn.

    Im lặng.

    Cái cảm giác đó…

    Không phải là tức giận.

    Mà là… bị xâm phạm.

    Tôi đã cố nhịn rất nhiều lần.

    Nhịn khi họ về bất ngờ.

    Nhịn khi phải nấu thêm.

    Nhịn khi phải dọn dẹp.

    Nhưng hôm nay…

    Là ngày của tôi.

    Và họ…

    Vẫn lấy nó đi.

    Một đứa trẻ cầm miếng gà.

    Cắn một miếng.

    Rồi bỏ xuống.

    Một người lớn gắp cá.

    Nói:

    “Ơ, ít thế này à?”

    Một người khác quay sang tôi:

    “Chị gọi thêm đi.”

    Tôi nghe rõ từng câu.

    Như từng nhát dao.

    Tôi đứng dậy.

    Mọi người nhìn tôi.

    Tôi không nói gì.

    Chỉ đi đến bàn.

    Nhấc khay gà lên.

    “Em làm gì thế?” – chồng tôi hỏi.

    Tôi không trả lời.

    Tôi bước ra sân.

    Và…

    Hất.

    Toàn bộ.

    Gà.

    Cá.

    Canh.

    Đổ xuống nền xi măng.

    Âm thanh đó…

    Khô khốc.

    Nặng nề.

    Cả nhà im lặng.

    Không ai nói gì.

    Tôi quay lại.

    Nhìn từng người.

    “Ăn đi.”

    Giọng tôi bình tĩnh.

    Đến mức chính tôi cũng sợ.

    “Ăn cho vui mà.”

    Mẹ chồng tôi đứng bật dậy.

    “Con làm cái gì thế hả?”

    Tôi nhìn bà.

    Lần đầu tiên… không né tránh.

    “Con chỉ làm đúng như mẹ dạy thôi.”

    “Dạy gì?”

    “Chia sẻ.”

    Không khí đông cứng.

    Chồng tôi kéo tôi vào phòng.

    “Em điên rồi à?”

    Tôi cười.

    “Ừ, chắc em điên rồi.”

    “Em có biết em vừa làm gì không?”

    “Tôi biết.”

    Tôi nhìn thẳng vào anh.

    “Tôi vừa phá hỏng một bữa ăn.”

    “Tôi vừa làm mất mặt gia đình.”

    “Tôi vừa trở thành đứa con dâu hỗn láo.”

    Tôi dừng lại.

    “Nhưng ít nhất…”

    “…tôi không còn là người im lặng nữa.”

    Đêm đó, không ai ăn gì.

    Mẹ tôi lặng lẽ ra về.

    Không nói một lời.

    Tôi ngồi trong phòng.

    Một mình.

    Không ai nói chuyện với tôi.

    Nhưng lần đầu tiên sau rất lâu…

    Tôi không thấy mình sai hoàn toàn.

    Có thể tôi quá đáng.

    Có thể tôi ích kỷ.

    Nhưng nếu một người luôn phải nhường nhịn…

    Đến khi không còn gì để nhường nữa…

    Thì họ còn lựa chọn nào khác?

  • Đi họp lớp, người bạn giàu nhất phát cho mỗi người 1 phong bì: Về đến nhà mở ra mà không tin nổi vào mắt mình bởi vì…

    Đi họp lớp, người bạn giàu nhất phát cho mỗi người 1 phong bì: Về đến nhà mở ra mà không tin nổi vào mắt mình bởi vì…

    Tôi năm nay bốn mươi mốt tuổi.

    Cái tuổi mà người ta không còn trẻ để mơ mộng, nhưng cũng chưa đủ già để buông xuôi.

    Mỗi ngày trôi qua đều giống nhau: sáng đưa con đi học, vội vàng tới công ty, chiều về kẹt xe, tối lo cơm nước, bài vở cho con.

    Cuộc sống cứ lặp lại như một vòng tròn.

    Cho đến một buổi chiều, điện thoại tôi rung lên. Trong nhóm chat lớp cấp ba – cái nhóm mà mấy năm rồi tôi chỉ đọc chứ ít khi nói – lớp trưởng nhắn:

    “Cuối tháng này họp lớp 20 năm ra trường nhé mọi người. Ai đi được thì báo.”

    Tin nhắn ấy khiến tôi khựng lại vài giây.

    Hai mươi năm.

    Tôi bỗng thấy trong lòng mình có gì đó vừa quen vừa lạ. Hai mươi năm trước, chúng tôi là những đứa học sinh nghèo, ngồi chen chúc trong lớp học mái tôn nóng hầm hập. Đứa nào cũng nghĩ tương lai mình sẽ rực rỡ.

    Nhưng cuộc đời… không phải ai cũng đi đúng con đường đã tưởng tượng.

    Tôi định nhắn “bận”, như mọi lần.

    Nhưng rồi lại thôi.

    Có lẽ… lâu rồi tôi cũng muốn gặp lại họ.

    Buổi họp lớp được tổ chức ở một nhà hàng khá sang.

    Tôi đến muộn mười phút. Khi bước vào phòng riêng, cả lớp đã có mặt gần đủ.

    Tiếng cười nói ồn ào vang lên.

    Những gương mặt quen thuộc năm nào giờ đã thay đổi ít nhiều. Có người béo lên, có người hói đầu, có người trông mệt mỏi vì cuộc sống.

    Nhưng người khiến cả phòng chú ý nhất… vẫn là **Tuấn**.

    Khám phá thêm

    giây

    phong bì

    Văn phòng Phẩm

    Tuấn ngồi ở bàn giữa, áo sơ mi trắng, đồng hồ sáng loáng trên cổ tay. Bên cạnh là chìa khóa một chiếc xe sang đặt hờ trên bàn.

    Hai mươi năm trước, Tuấn cũng đã nổi bật.

    Nhưng không phải vì giàu.

    Mà vì… nghèo.

    Nhà Tuấn ngày đó thuộc diện khó khăn nhất lớp. Mẹ bán rau ngoài chợ, bố mất sớm. Tuấn đi học bằng chiếc xe đạp cũ, có hôm còn phải nghỉ học để phụ mẹ.

    Nhưng Tuấn học rất giỏi.

    Giỏi đến mức thầy cô luôn nói:

    “Thằng này sau này chắc chắn làm nên chuyện.”

    Và có lẽ… thầy cô đã đúng.

    Sau khi tốt nghiệp đại học, Tuấn ra nước ngoài làm việc. Vài năm sau nghe nói mở công ty riêng. Rồi từ đó, tin tức về cậu ấy toàn là những thứ khiến người khác choáng váng: nhà biệt thự, xe sang, đầu tư bất động sản.

    Trong lớp, Tuấn là người thành công nhất.

    Còn tôi?

    Tôi chỉ là một nhân viên văn phòng bình thường.

    Lương tháng đủ sống, nhưng chẳng dư dả.

    Bữa tiệc diễn ra khá vui.

    Mọi người kể chuyện gia đình, công việc, con cái. Có người khoe mới mua nhà, có người than nợ ngân hàng.

    Tuấn thì cười hiền, ít nói.

    Khoảng cuối buổi, Tuấn bất ngờ đứng dậy.

    Cậu ấy nói:

    “Lâu lắm rồi mới gặp lại mọi người. Hôm nay mình rất vui.”

    Rồi Tuấn ra hiệu cho nhân viên mang vào một túi giấy lớn.

    Cả phòng im lặng.

    Tuấn bắt đầu phát cho mỗi người… **một phong bì**.

    Ai cũng ngạc nhiên.

    Một vài người đùa:

    “Ê Tuấn, mừng cưới muộn hả?”

    Tuấn cười.

    “Không. Chỉ là… chút quà nhỏ thôi.”

    Có người hỏi:

    “Bao nhiêu vậy?”

    Tuấn lắc đầu.

    “Đừng mở ở đây. Về nhà hãy mở.”

    Không khí bỗng trở nên lạ lạ.

    Có người tỏ ra hào hứng.

    Có người ngại ngùng.

    Còn tôi… tự nhiên thấy hơi khó chịu.

    Tôi không thích cảm giác được **ban ơn**.

    Dù biết Tuấn có ý tốt.

    Nhưng cái cách phát phong bì như vậy… khiến tôi thấy mình nhỏ bé.

    Trên đường về, phong bì nằm trong túi áo.

    Tôi không mở.

    Một phần vì tò mò.

    Một phần vì… sợ.

    Tôi sợ nếu bên trong là tiền, tôi sẽ cảm thấy mình… thua kém.

    Về đến nhà, vợ tôi đang xem tivi.

    Cô ấy hỏi:

    “Họp lớp vui không?”

    Tôi gật đầu.

    Rồi lấy phong bì ra đặt lên bàn.

    Vợ tôi nhìn thấy, mắt sáng lên:

    “Ủa? Phong bì gì vậy?”

    Tôi kể lại chuyện Tuấn phát cho mỗi người một cái.

    Vợ tôi lập tức nói:

    “Mở ra xem đi.”

    Tôi do dự vài giây.

    Rồi xé phong bì.

    Và ngay khoảnh khắc nhìn thấy thứ bên trong…

    Tôi **sững sờ**.

    Không phải tiền.

    Không phải séc.

    Mà là… **một tờ giấy in**.

    Tôi lấy ra.

    Trên đó ghi:

    “Phiếu chuyển khoản 100.000.000 đồng.”

    Một trăm triệu.

    Tôi tưởng mình nhìn nhầm.

    Nhưng chưa hết.

    Bên dưới còn có một dòng chữ viết tay.

    Chữ của Tuấn.

    Tôi đọc.

    “20 năm trước, khi mẹ tôi bị bệnh, cả lớp đã góp tiền giúp tôi. Người 50 nghìn, người 100 nghìn. Có người còn nhịn ăn sáng cả tuần để đưa tôi 200 nghìn.”

    “Tổng số tiền lúc đó là 3 triệu 200 nghìn.”

    “Nhờ số tiền ấy, mẹ tôi được nhập viện kịp thời.”

    “Tôi không quên.”

    “Tôi không biết ai góp bao nhiêu, nên hôm nay gửi mỗi người 100 triệu. Không phải để trả nợ. Chỉ là… một lời cảm ơn.”

    Tôi đọc xong.

    Tay run lên.

    Trong đầu tôi chợt hiện lại một ký ức cũ.

    Ngày đó, Tuấn ngồi cuối lớp, mắt đỏ hoe. Thầy chủ nhiệm nói mẹ Tuấn đang nằm viện, nhà không còn tiền.

    Cả lớp đã chuyền tay nhau một chiếc hộp.

    Chúng tôi bỏ vào đó những đồng tiền lẻ ít ỏi.

    Tôi nhớ mình bỏ **50 nghìn**.

    Vì đó là tiền ăn sáng cả tuần.

    Nhưng lúc ấy… chẳng ai nghĩ đó là chuyện lớn.

    Chỉ đơn giản là… giúp bạn.

    Vợ tôi ngồi bên cạnh, mắt tròn xoe.

    “Trời… 100 triệu thật à?”

    Tôi gật đầu.

    Nhưng trong lòng tôi lại… rối bời.

    Tôi không biết nên vui hay nên buồn.

    Một phần tôi thấy xúc động.

    Một phần lại thấy… khó chịu.

    Vì 50 nghìn ngày xưa của tôi, bây giờ đổi thành 100 triệu.

    Nó giống như… một cuộc giao dịch.

    Vài ngày sau, nhóm lớp bùng nổ.

    Người thì cảm động.

    Người thì khoe đã nhận tiền.

    Nhưng cũng bắt đầu có… **tranh cãi**.

    Một người nói:

    “Tuấn làm vậy chẳng khác nào khoe giàu.”

    Một người khác đáp:

    “Ít ra nó còn nhớ ơn.”

    Có người lại nói:

    “Ngày xưa giúp bạn là tự nguyện. Giờ trả tiền lại thấy mất ý nghĩa.”

    Thậm chí có người tuyên bố:

    “Tôi sẽ trả lại tiền.”

    Nhóm chat chia thành hai phe.

    Tôi đọc mà thấy mệt.

    Một tuần sau, tôi nhận được tin nhắn riêng từ Tuấn.

    “Ông nhận phong bì chưa?”

    Tôi trả lời:

    “Rồi.”

    Tuấn nhắn tiếp:

    “Tôi biết nhiều người không thích.”

    “Tôi cũng đoán trước.”

    “Tôi chỉ muốn nói… nếu ngày đó không có các ông, chắc tôi đã bỏ học.”

    Tôi nhìn màn hình.

    Không biết trả lời gì.

    Một lúc sau, tôi chỉ nhắn:

    “Cảm ơn vì đã nhớ.”

    Tuấn gửi lại một tin nhắn cuối:

    “Không phải nhớ ơn.”

    “Mà là… tôi vẫn coi các ông là gia đình.”

    Tối hôm đó, tôi ngồi rất lâu trước phong bì.

    100 triệu.

    Số tiền đủ để trả một phần khoản vay mua nhà.

    Nhưng tôi vẫn thấy trong lòng nặng nặng.

    Cuối cùng, tôi cầm điện thoại… chuyển lại cho Tuấn **50 triệu**.

    Kèm theo một tin nhắn:

    “Ngày xưa tôi góp 50 nghìn.”

    “Phần này coi như lời chúc ông luôn thành công.”

    Một lúc sau Tuấn gọi cho tôi.

    Giọng cậu ấy hơi khàn:

    “Ông làm vậy làm gì?”

    Tôi cười.

    “Để tôi thấy thoải mái.”

    Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.

    Rồi Tuấn nói:

    “Ông vẫn y như hồi cấp ba.”

    Tôi hỏi:

    “Là sao?”

    Tuấn đáp:

    “Cứng đầu.”

    Chúng tôi cùng bật cười.

    Đến bây giờ, câu chuyện phong bì 100 triệu vẫn còn được nhắc lại trong lớp.

    Có người giữ.

    Có người trả.

    Có người dùng để đầu tư.

    Có người đem làm từ thiện.

    Còn tôi?

    Mỗi lần nghĩ lại, tôi vẫn tự hỏi:

    **Liệu việc Tuấn làm… là báo ơn, hay vô tình biến tình bạn thành một món nợ được định giá bằng tiền?**

    Và nếu một ngày nào đó bạn rơi vào hoàn cảnh như tôi…

    Bạn sẽ **giữ phong bì ấy… hay trả lại?**

  • Ngày ra tòa l///y hôn, người chồng tưởng đã thắng. Nhưng đúng lúc thẩm phán chuẩn bị tuyên bố, cô con gái 7 tu/ổi bỗng giơ tay…

    Ngày ra tòa l///y hôn, người chồng tưởng đã thắng. Nhưng đúng lúc thẩm phán chuẩn bị tuyên bố, cô con gái 7 tu/ổi bỗng giơ tay…

    Thưa bác… con muốn nói một bí mật về bố.’

    Chỉ một câu nói ấy… khiến người cha t;á;i m;ặ;t, còn cả phòng xử án sững sờ.”

    Sáng thứ Hai, trời Sài Gòn xám đục như có ai phủ một lớp bụi mỏng lên cửa kính Phòng xử số 3.

    Nguyễn Hoàng Nam ngồi ở hàng ghế bên phải, áo sơ mi trắng đóng thùng nhưng cổ áo đã nhàu, bàn tay cứ siết rồi lại thả chiếc điện thoại tắt nguồn.

    Đối diện anh là Trần Thùy Dương, vợ anh, gương mặt trang điểm nhẹ mà mắt đỏ hoe, một tay ôm tập hồ sơ, tay kia nắm chặt bàn tay con gái.

    Bé con tên Nguyễn Lê Minh Anh, bảy tuổi, tóc buộc hai bên bằng dây thun màu hồng.

    Con bé nhìn quanh phòng xử bằng ánh mắt vừa tò mò vừa sợ hãi, rồi ngước lên nhìn bố.

    Nam vội quay đi, như sợ chạm vào đôi mắt đó sẽ làm mình mềm lòng.

    Thẩm phán Lê Quang Hòa bước vào, giọng ông điềm đạm nhưng lạnh:

    “Hôm nay tòa giải quyết yêu cầu ly hôn của anh Nam.

    Tranh chấp chính là quyền nuôi con và nghĩa vụ cấp dưỡng.”

    Nam đứng dậy, nói nhanh như đã tập cả đêm: “Tôi xin ly hôn vì vợ tôi… không còn tin tôi.

    Cô ấy kiểm soát, nghi ngờ vô cớ.

    Tôi chịu không nổi.” Dương cười gằn, giọng run nhưng sắc: “Nghi ngờ vô cớ?

    Anh nhắn tin cho ai lúc nửa đêm?

    đi công tác hay đi với ai? Tôi có đủ bằng chứng.”

    Không khí trong phòng xử đặc lại.

    nuốt khan, mắt liếc về phía thẩm phán rồi lại nhìn xuống sàn.

    mở tập hồ sơ, rút ra những bản in tin nhắn và hóa đơn khách sạn.

    Nam phản ứng ngay: “Tất cả là hiểu lầm.

    Người đó chỉ là đối tác. Hóa đơn là do công ty đặt.”

    Thẩm phán gõ nhẹ búa, quay sang bé Minh Anh: “Con có muốn nói điều gì không?

    Con muốn ở với ai?”

    Minh Anh bấu vạt áo mẹ, lí nhí: “Con… con muốn mẹ đừng khóc nữa.”

    Rồi bất ngờ con bé bước lên một bước, nhìn thẳng thẩm phán, giọng nhỏ nhưng rõ ràng: “Thưa bác, con có thể cho bác biết một bí mật mà mẹ không biết không?”

    Cả phòng xử im phăng phắc. Nam sững lại.

    Màu trên mặt anh rút đi nhanh đến mức người ta thấy rõ hai gò má anh trắng bệch.

    Anh bật đứng dậy theo phản xạ: “Minh Anh— con… đừng nói…”

    Con bé không quay lại nhìn bố.

    Nó chỉ nhìn thẩm phán, đôi mắt trong veo nhưng nghiêm nghị như người lớn.

    Và rồi Minh Anh khẽ gật đầu, như đã quyết.

  • Bất ngờ trở về từ Nhật sau 4 năm XKLĐ, tôi sững sờ thấy dây phơi đầy quần áo trẻ con, người phụ nữ lạ trong nhà gọi mẹ chồng bằng mẹ, đúng 1 tuần sau cả nhà họ phải…

    Bất ngờ trở về từ Nhật sau 4 năm XKLĐ, tôi sững sờ thấy dây phơi đầy quần áo trẻ con, người phụ nữ lạ trong nhà gọi mẹ chồng bằng mẹ, đúng 1 tuần sau cả nhà họ phải…

    Bốn năm ở Nhật – đủ để con người ta quen với sự sạch sẽ, trật tự, và cả cái cảm giác cô độc đến tê dại.

    Tôi đã từng nghĩ, chỉ cần cố thêm một chút nữa thôi, tích góp thêm một ít tiền nữa thôi… rồi sẽ về, xây lại một mái nhà đúng nghĩa.

    Nhưng rồi tôi không chờ thêm được nữa.

    Không phải vì nhớ nhà.

    Mà là vì… linh cảm.

    Tôi không báo trước cho ai.

    Chuyến bay hạ cánh lúc gần trưa, tôi kéo vali về thẳng nhà chồng.

    Con đường quen thuộc vẫn đó, hàng cây trước cổng vẫn đó… chỉ là lòng tôi có gì đó không yên.

    Cánh cổng mở hé.

    Tôi bước vào.

    Và ngay lập tức… tôi đứng chết lặng.

    Trước mắt tôi là một dây phơi dài kín sân, đầy ắp quần áo trẻ con.

    Không phải một hai bộ.

    Mà là rất nhiều.

    Áo nhỏ xíu, quần bé tí, cả tã lót, khăn sữa… lủng lẳng trong nắng.

    Tim tôi đập mạnh.

    Trong đầu tôi chỉ có một suy nghĩ:

    Nhà này… làm gì có trẻ con?

    Tôi và chồng cưới nhau được hai năm thì tôi đi Nhật. Lúc đó chúng tôi chưa có con. Tôi đi cũng là để kiếm tiền, lo cho tương lai sau này.

    Vậy… đống quần áo này là của ai?

    “Tìm ai đấy?”

    Một giọng phụ nữ vang lên sau lưng.

    Tôi quay lại.

    Một người phụ nữ lạ đứng ở cửa bếp. Tầm ngoài hai mươi lăm, hai mươi sáu tuổi. Tóc buộc gọn, mặc bộ đồ ở nhà, tay còn dính nước.

    Ánh mắt cô ta nhìn tôi… như nhìn một người lạ thật sự.

    “Đây… là nhà tôi.” – tôi nói, giọng hơi run.

    Cô ta sững lại.

    “Chị là…?”

    Tôi chưa kịp trả lời thì mẹ chồng tôi từ trong nhà bước ra.

    “Ơ, Lan! Con về khi nào thế?”

    Tôi nhìn bà.

    Câu hỏi đầu tiên bật ra:

    “Đây là ai?”

    Không khí im lặng trong vài giây.

    Người phụ nữ kia cúi đầu, lí nhí:

    “Con chào chị…”

    “Chị?” – tôi lặp lại, như không tin vào tai mình.

    Mẹ chồng tôi vội vàng xen vào:

    “À… đây là Hương… họ hàng xa… lên ở nhờ một thời gian…”

    Tôi nhìn bà.

    Rồi nhìn lại người phụ nữ tên Hương.

    Ánh mắt cô ta lảng tránh.

    Còn tôi… không hiểu sao lại cảm thấy lạnh sống lưng.

    Buổi tối hôm đó, chồng tôi mới về.

    Anh đứng sững khi thấy tôi.

    “Em… về lúc nào vậy?”

    “Chiều nay.”

    “Không báo anh một tiếng…”

    “Để làm gì?” – tôi cười nhạt.

    Anh im lặng.

    Tôi nhìn anh, rồi hỏi thẳng:

    “Cô ta là ai?”

    Anh ngập ngừng.

    “Mẹ đã nói rồi… họ hàng…”

    “Còn đứa trẻ?”

    Anh không trả lời.

    Câu trả lời… đã có trong sự im lặng đó.

    Đêm hôm đó, tôi không ngủ.

    Tiếng trẻ con khóc văng vẳng từ phòng bên.

    Mỗi tiếng khóc… như cứa vào tim tôi một nhát.

    Tôi nằm đó, mắt mở trừng trừng trong bóng tối.

    Bốn năm.

    Tôi gửi tiền về đều đặn. Mỗi tháng vài chục triệu. Tôi ăn uống kham khổ, làm việc đến kiệt sức… chỉ để nghĩ rằng mình đang xây dựng tương lai cho gia đình.

    Còn họ… ở nhà… xây một gia đình khác.

    Sáng hôm sau, tôi quyết định nói chuyện.

    “Tôi muốn nghe sự thật.” – tôi nói, nhìn thẳng vào chồng.

    Anh cúi đầu.

    “Anh xin lỗi.”

    Chỉ bốn chữ.

    Nhưng đủ để mọi thứ sụp đổ.

    “Đứa bé… là con anh?”

    Anh gật đầu.

    Tôi cười.

    Một tiếng cười mà chính tôi cũng thấy xa lạ.

    “Bao lâu rồi?”

    “Hai năm…”

    Hai năm.

    Tức là… ngay khi tôi vừa sang Nhật không lâu.

    “Còn cô ta?”

    “Cô ấy… mang thai ngoài ý muốn…”

    “Và anh ‘có trách nhiệm’?” – tôi cắt lời.

    Anh không nói gì.

    Mẹ chồng tôi lên tiếng:

    “Chuyện cũng lỡ rồi… con nên nghĩ thoáng ra…”

    Tôi quay sang bà.

    “Thoáng kiểu gì? Chồng con có con với người khác trong khi con đi làm kiếm tiền?”

    “Nhưng con cũng có ở nhà đâu…”

    Câu nói đó… khiến tôi chết lặng.

    À.

    Hóa ra… lỗi là ở tôi.

    Vì tôi đã đi.

    Những ngày sau đó là chuỗi ngày địa ngục.

    Tôi sống trong chính ngôi nhà của mình… như một người dư thừa.

    Đứa trẻ vẫn khóc.

    Người phụ nữ kia vẫn gọi mẹ chồng tôi là “mẹ”.

    Chồng tôi thì tránh mặt.

    Còn tôi… như một cái bóng.

    Một tuần sau.

    Tôi gọi tất cả vào phòng khách.

    “Chúng ta cần nói chuyện rõ ràng.”

    Mẹ chồng tôi nhíu mày.

    “Còn gì để nói nữa?”

    Tôi đặt một tập giấy lên bàn.

    “Đây là sổ đỏ.”

    Mọi người im lặng.

    “Căn nhà này… đứng tên tôi.”

    Chồng tôi ngẩng lên.

    “Em…”

    “Tất cả tiền xây nhà là tiền tôi gửi về.” – tôi nói rõ ràng từng chữ.

    “Anh chỉ đứng tên hộ… vì lúc đó tôi ở nước ngoài.”

    Không khí bắt đầu căng thẳng.

    “Tôi đã làm thủ tục chuyển lại quyền sở hữu trước khi về.”

    Tôi nhìn từng người.

    “Và bây giờ… tôi muốn lấy lại nhà.”

    “Con nói cái gì vậy?” – mẹ chồng tôi đứng bật dậy.

    “Đây là nhà của gia đình!”

    “Không.” – tôi lắc đầu – “Đây là nhà của tôi.”

    Người phụ nữ kia ôm con, mặt tái mét.

    Chồng tôi bước tới.

    “Em đừng làm lớn chuyện…”

    “Lớn?” – tôi bật cười – “Anh có con riêng mà không lớn?”

    Anh im lặng.

    “Tôi cho mọi người một tuần.” – tôi nói.

    “Dọn đi.”

    Những ngày sau đó là chuỗi ngày hỗn loạn.

    Họ gọi họ hàng.

    Họ nói tôi vô tình.

    Họ nói tôi ác.

    Họ nói tôi phá nát một gia đình.

    Tôi nghe hết.

    Nhưng không đáp lại.

    Đúng một tuần sau.

    Họ phải rời đi.

    Mẹ chồng tôi vừa đi vừa khóc.

    Chồng tôi nhìn tôi, ánh mắt vừa oán trách vừa bất lực.

    Còn người phụ nữ kia… ôm con, cúi đầu.

    Không ai nói lời nào.

    Cánh cổng đóng lại.

    Tôi đứng một mình trong sân.

    Dây phơi quần áo trẻ con đã được dọn sạch.

    Nhưng cảm giác trống rỗng… vẫn còn đó.

    Tối hôm đó, tôi ngồi một mình trong nhà.

    Lần đầu tiên sau bốn năm… tôi thực sự “trở về”.

    Nhưng không phải là trở về một gia đình.

    Mà là trở về với chính mình.

    Nhiều người nói tôi tàn nhẫn.

    Có thể.

    Nhưng tôi không hối hận.

    Vì nếu tôi không làm vậy… người phải rời đi sẽ là tôi.

    Khỏi chính ngôi nhà mình xây nên.

    Nếu có điều gì tôi tiếc…

    Thì là tôi đã từng tin rằng hy sinh sẽ đổi lại được tình yêu.

    Bốn năm ở Nhật dạy tôi rất nhiều thứ.

    Nhưng bài học đắt giá nhất… lại đến từ chính ngôi nhà của mình:

    Có những thứ… khi bạn buông tay quá lâu…

    Người khác sẽ mặc nhiên coi nó là của họ.

    Kể cả… chồng bạn.

    Còn tôi?

    Tôi không còn là cô gái hai mươi mấy tuổi ngây thơ năm nào nữa.

    Tôi đã mất một cuộc hôn nhân.

    Nhưng đổi lại… tôi giữ được chính mình.

    Và lần này…

    Tôi sẽ không để ai lấy mất nó thêm một lần nào nữa.

  • Thưa ông, tôi vẫn còn тяιин, tôi chưa bao giờ ngủ với bất kỳ người đàn ông nào trước đây” Cô gái 25 tuổi khóc trong phòng khách sạn của người đàn ông mà cô chọn

    Thưa ông, tôi vẫn còn тяιин, tôi chưa bao giờ ngủ với bất kỳ người đàn ông nào trước đây” Cô gái 25 tuổi khóc trong phòng khách sạn của người đàn ông mà cô chọn

    Cô gái tên Lan, 25 tuổi, cầm chặt quai túi, đứng run rẩy trước cửa phòng 806 của khách sạn cao nhất thành phố.

    Cô đã dành trọn 1 năm để tìm hiểu và yêu thầm người đàn ông này – anh Hoàng, 38 tuổi, thành đạt, trầm tính, tử tế… hay ít nhất cô vẫn tin vậy.

    Họ quen nhau qua công việc.

    Anh Hoàng không hề ép buộc, không tán tỉnh thô lỗ—chỉ kiên nhẫn chăm sóc, hỏi han, khiến Lan tin rằng đây là người đàn ông đầu tiên trong đời cô muốn mở lòng.

    Tối hôm đó, cô chủ động nhắn:

    “Em muốn ở riêng với anh tối nay… Nếu anh cũng muốn.”

    Anh đồng ý rất nhanh, nhanh đến mức làm Lan hơi chột dạ.

    Nhưng rồi cô tự trấn an.

    Cô muốn điều này. Và cô đã quyết.


    5 PHÚT TRƯỚC

    Trong phòng, Lan ngồi trên ghế, hai tay siết lại.

    Tim đập mạnh như muốn chạy khỏi lồng ngực. Hoàng bước đến nhẹ nhàng:

    — “Em sợ à?”

    Cô gật, cố giữ giọng bình tĩnh:

    — “Thưa anh… em vẫn còn trinh.

    Em chưa từng ngủ với ai trước đây. Em lo… em sợ mình không biết gì.”

    Hoàng đứng khựng lại.

    Không cười, không trêu, không ôm lấy cô như cô tưởng.

    Anh chỉ… nhìn. Nhìn rất lâu.
    Một biểu cảm kỳ lạ thoáng qua trên mặt anh. Không phải sốc. Không phải vui.
    Mà giống như… thở phào.

    Lan nhíu mày:

    — “Anh sao vậy?”

    Hoàng đáp một câu khiến Lan lạnh sống lưng:

    — “Ừ. Tốt rồi. Cuối cùng anh cũng chắc chắn.”


    5 PHÚT SAU

    Lan bối rối. Chưa kịp hỏi gì thêm thì Hoàng đi đến chiếc vali nhỏ anh mang theo, bấm mật khẩu, mở ra.

    Lan chết lặng.

    Bên trong không phải đồ cá nhân.
    Không phải quần áo.
    Không phải đồ dùng đàn ông.

    Mà là hàng chục phong bì hồ sơ, mỗi phong bì có in ảnh một cô gái khác nhau.

    Cùng độ tuổi. Cùng kiểu tóc. Cùng khuôn mặt na ná Lan.

    Trên mỗi phong bì là những dòng chữ ghi:

    “Đã từng quan hệ – loại.”

    “Có bạn trai trước – loại.”

    “Đã sống chung với người yêu – loại.”

    “Không chắc chắn – theo dõi tiếp.”

    Lan thấy… tên mình nằm ở dưới cùng:

    “Lan – 12 tháng quan sát.
    Không có yêu đương.
    Không gần gũi ai.
    Có khả năng phù hợp.

    Cô bật khỏi ghế:

    — “Anh… đây là cái gì?”

    Hoàng đóng vali lại, khóa cạch một cái, rồi nhìn cô bằng ánh mắt lạnh tanh:

    — “Anh xin lỗi. Nhưng anh cần một người phụ nữ hoàn toàn chưa từng yêu ai.”
    — “Để làm gì?!” – Lan hét lên.

    Hoàng đáp chậm rãi, từng chữ một:

    — “Để không bị… giống mẹ anh.”

    Lan lùi lại, chân run bần bật.

    Hoàng tiếp tục:

    — “Mẹ anh cưới cha anh khi còn rất trẻ. Không ai biết bà đã có một người đàn ông trước đó.

    Nhưng năm 40 tuổi, bà phát bệnh… nói có người đàn ông đứng trong phòng gọi mình mỗi đêm.

    Bà nói: Nếu ngày đó bà không phản bội, người đó đã không theo bà suốt đời.

    Lan nổi da gà.

    Hoàng nói giọng đều đều như đã tin điều đó suốt nhiều năm:

    — “Anh phải chọn người không có mối dây nào với quá khứ.

    Một người hoàn toàn trống. Một người không có ai… ‘đi theo’.

    Và em là người đầu tiên đáp đúng tất cả điều kiện.”

    Lan nghẹn họng:

    — “Anh theo dõi tôi một năm chỉ để… chọn tôi làm vật thế thân cho bệnh hoang tưởng của anh?!”

    Hoàng không phủ nhận.

    Anh chỉ bước lại gần, đưa tay như muốn chạm vào mặt Lan:

    — “Anh không muốn làm em đau.

    Chỉ cần em ở cạnh anh. Để… không ai khác có thể ‘đến lấy em đi’.”

    Lan bật khóc, giật lùi.
    Nhưng đúng lúc đó—


    CÚ TWIST CUỐI CÙNG

    Cánh cửa phòng 806 tự mở.

    Một luồng gió lạnh phả vào.

    Hoàng lập tức đứng chắn trước Lan, tái mét, run như đang đối mặt thứ gì kinh khủng:

    — “Không… Đừng. Tôi đã chọn rồi.

    Cô ấy chưa từng yêu ai cả, cô ấy không thuộc về anh…”

    Lan hoảng loạn quay đầu.

    Ở khung cửa—
    ánh đèn hành lang chập chờn.

    Không có ai.

    Nhưng Lan thấy rất rõ:

    Bàn tay ai đó đang ôm vai cô.
    Một bàn tay lạnh ngắt.


    Và Hoàng nhìn chằm chằm vào chính bàn tay ấy.

  • Nửa đêm, con rể gọi điện bảo bố vợ mang con gái về dạy lại, 15 phút sau ông có mặt và mang theo một thứ khiến con rể lặng nín

    Nửa đêm, con rể gọi điện bảo bố vợ mang con gái về dạy lại, 15 phút sau ông có mặt và mang theo một thứ khiến con rể lặng nín

    Nửa đêm, con rể gọi điện bảo bố vợ mang con gái về dạy lại, 15 phút sau ông có mặt và mang theo một thứ khiến con rể ch//ết lặ//ng…

    Gần nửa đêm, mưa phùn lất phất bên ngoài.

    Trong căn phòng khách lạnh lẽo, không khí căng như dây đàn.

    Huy – con rể ông Minh – đứng giữa nhà với gương mặt hầm hầm, còn vợ anh, Linh, đang ngồi bệt dưới đất, mắt hoe đỏ vì khóc.

    – Em không có sai!

    Em gửi tiền cho mẹ ruột em, đó là chuyện bình thường! – Linh nghẹn giọng.

    Huy gằn lên:
    – Bình thường? Làm vợ mà dám qua mặt chồng? Nhà này ai kiếm tiền, ai có tiếng nói?

    Cô giỏi quá rồi, gọi bố cô đến mà dạy lại con gái ông ấy đi!

    Không suy nghĩ thêm, Huy rút điện thoại, bấm số ông Minh.
    – Bố à, con xin lỗi gọi muộn, nhưng nhờ bố sang đón Linh về.

    Con thấy bố cần dạy lại con gái mình trước khi gả người ta đi làm vợ.

    Đầu dây bên kia im lặng vài giây. Giọng ông Minh trầm và ngắn gọn:
    – Ừ, mười lăm phút nữa bố sang.

    Đúng 15 phút sau, tiếng xe hơi dừng trước cổng.

    Huy bước ra, trên môi vẫn là nụ cười nhạt pha chút đắc thắng.

    Anh đang tưởng tượng cảnh ông Minh lôi Linh về nhà, răn dạy một trận nên thân.

    Nhưng vừa mở cửa, Huy sững người.

    Ông Minh đứng đó, áo sơ mi ướt mưa, tay cầm một tập hồ sơ đựng trong bìa nhựa, ánh mắt lạnh lùng không giống dáng vẻ thường ngày. Không có quát mắng, không có ồn ào.

    Ông bước thẳng vào nhà, nhìn Linh đang ngồi co ro ở góc sofa, rồi quay sang Huy, đặt hồ sơ lên bàn.

    – Đây là đơn ly hôn. Tao đã chuẩn bị sẵn.

    Chữ của Linh chưa có, nhưng của tao – với tư cách là người cha – đã ký.

    Huy choáng váng, lùi lại nửa bước:
    – Bố… bố nói cái gì?

    – Mày bảo tao sang đón con gái tao về để dạy lại? Tao không cần.

    Nhưng tao thấy mày cần học lại cách làm chồng.

    Giọng ông Minh rắn như thép, từng lời đanh lại:
    – Tao gả con gái đi không phải để nó bị kiểm soát từng đồng bạc, từng hơi thở.

    Mày kiếm tiền thì giỏi, nhưng giỏi mà cư xử như kẻ gia trưởng, thì tao không coi là đàn ông.

    Huy bối rối:
    – Con chỉ muốn Linh tôn trọng con, chứ không có ý…

    – Tôn trọng không phải là sợ hãi.

    Mày không cho nó nói, không cho nó làm gì ngoài ý mày, rồi bắt tao dạy lại nó như món đồ sai chương trình?

    Xin lỗi, tao chỉ dạy con gái tao làm người, chứ không dạy nó làm nô lệ cho chồng.

    Không khí lặng như tờ.

    Tiếng kim đồng hồ tích tắc trở nên rõ ràng đến rợn người.

    Ông Minh quay sang con gái, giọng dịu lại:
    – Linh, con có quyền quyết định.

    Con tha thứ thì về ở lại.

    Còn nếu không, bố chờ ngoài xe.

    Chúng ta ký vào đơn, và bố sẽ đưa con về nhà, nơi ít nhất con được tôn trọng.

    Linh ngồi im, nước mắt lăn dài.

    Cô nhìn chồng – người từng dịu dàng, người từng hứa sẽ bảo vệ cô cả đời.

    Nhưng đêm nay, anh đã lột bỏ hết vỏ bọc.

    Huy đứng đó, chết lặng. Tờ giấy ly hôn vẫn nằm trên bàn.

    Mỗi dòng chữ là một cái tát vào cái tôi kiêu ngạo của anh.

    Không ai nói gì thêm. Ông Minh bước ra cửa, không nhìn lại.

    Linh đứng dậy, lặng lẽ đi theo cha. Trước khi rời đi, cô quay lại, nói khẽ:
    – Em không cần được dạy lại, em chỉ cần được yêu và tôn trọng.

    Cánh cửa khép lại. Căn nhà trở nên lạnh tanh.

    Và Huy thì ngồi sụp xuống ghế, tay run run mở tập hồ sơ, đọc lại những dòng chữ đậm nét của ông Minh.

    Không một lời chửi rủa, không một cái tát, nhưng từng chữ như dao cắt vào lòng.

    Đêm đó, lần đầu tiên trong đời, anh hiểu thế nào là mất thật sự.

    Và cái giá cho sự kiêu ngạo đôi khi đến… trong im lặng.